La petisita culona

El tiempo pasa, sí, que pasa no hay duda. Sho te digo, sho te juro que a veces te pega una cachetada y a veces te abraza, a veces te dice cosas lindas al oído y te gusta y te hace bien.

Sho te digo que en diez minutos conmigo te ponés al día. Puedio resumir todo en un "viví intensamente" y ya. Vos fijate cómo la hacés. Después ampliaremos. En la próxima entrega...

Y de golpe un instante se hace eterno... De golpe intimamos y sha estamos viviendo intensamente de nuevo y de golpe me doy cuenta de que siempre, siempre fui yo, la cagué mil veces y triunfé otras tantas, sha no me cambio el color del pelo ni le pongo mucha onda a todo y a nada pero sí, si cuando te reís veo que está mi risa en vos, cuando te hago reír soy sho.

Aguantá.

Feliz 2010 para tod@s y sí, hay que vivir intensamente, chabón, güey, chamaco, pibe, piba, chabona...

Una eficaz receta para la felicidad

Resulta que el pibe tenía superpoderes. El pibe era un ser aparentemente normal pero no lo era. Sólo era cuestión de que se fuera a dormir y soñara... Y los sueños se le hacían realidad. Y en ese mismísimo instante. El pibe había encontrado esa enigmático punto donde se unen la realidad con los sueños: el pibe deseaba. El pibe había encontrado, sin darse cuenta, de improviso, una eficaz receta para la felicidad.

El necio

Procesado:
El necio

Sentencia:
¿Sabe qué? Usted es un pelele, usted es un pelotudo. Le voy a levantar la mayor de las sentencias. Usted ni siquiera con una cadena perpetua se salva. Usted sigue insistiendo en que usted es inocente, que todo es culpa del otro, que usted siempre tuvo siempre las mejores intenciones y que nunca jamás se equivocó... Cuando usted se equivoca nunca destruye nada, según usted, tan sólo elige mal...

¿No se da cuenta de que no ha hecho el amor lo suficiente, no le han temblado las tripas tanto como se recomienda para los niveles normales de salud? ¿Usted no registra que siempre su mente se mantuvo dentro de los límites naturales de la cordura? ¿Usted nunca se dio cuenta de que la felicidad no es un estado sino una manera de viajar? ¿Por qué siempre se preocupó por conseguir una seguridad tan absurda que lo único que hizo fue apaciguarle toda esa energía casi siempre mal puesta?

Oiga, don, ¿sabe una cosa? Usted y nada más que usted es culpable.

Usted es culpable de su infelicidad. Usted no se salvó. No me quiero poner cursi ni impropio, pero sepa que usted no arderá en el infierno sino que lo condeno a una vida eterna, confiable y segura.

Carta abierta a MIS LECTORES

Lqa situación es esta: resulta que hay una persona muy pero muy pelotuda-pendeja que se hace llamar "MANU" que comenta pavadas completamente desatinadas y fuera de lugar, agresivamente y sin estilo ni onda. La cosa es así: se ve que este muchacho está muy pero muy al pedo, pobre desgraciado se ve que no tiene nada que hacer y, lo más triste de todo, es que usa su quizás "potable" energía en estas pelotudeces...

[Yo sé que habemos mucha gente en el mundo que no sabemos lo que queremos, pero nos dedicamos a usar nuestra energía en al menos intentar construir "ALGO", porque para escribir pelotudeces de pésimo gusto en un blog, como que no, ¿no?]

Conclusión: No, no voy a cerrar este blog frente a estas "amenzas". Un blog es un concepto extraño que propone supuestamente la libre participación, la libertad de opinión... Y no, si restrinjo sus comentarios tengo que restringir a todos y no...

Además...

SOY UNA MILITANTE DE LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN

Eso implica que cuando quiero que todos digamos lo que se nos cante el reverendo culo también estoy incluyendo a este deleznable MANU... Sí, pibe, yo lucharé hasta morir para que INCLUIDO VOS tengas lugar y espacio para decir tus soberbias pelotudeces...

Entonces...

Sí, dejemos que este MANU se exprese en paz, los que gusten no lo lean, pero DEJEMOS QUE SE EXPRESE... QUIZÁS TIENE ALGO MUY IMPORTANTE QUE DECIRNOS...

Y yo, por mi parte, seguiré luchando por una sociedad más igualitaria y naturalmente diversa y por muchísimas más libertades individuales para todos...

(lo más "chido" de este asunto es que este MANU me lee, me sigue, eso quiere decir que nos estamos comunicando... Gracias MANU por recordarme el poder que tienen las palabras, me das muchísimas más ganas de seguir escribiendo...)

Sin otro particular, los saludos atentamente...

Nos estamos leyendo.

Un abrazo literario para todos.

A modo de diario íntimo

Antes de ayer me sentía de la fregada, de golpe se me venía el mundo abajo y ya quería colgar la toalla, ya no tenía más ganas de nada...

Y DE GOLPE...

Me siento mejor que nunca. Hoy te digo que todo es posible y que veo para adelante y cada día va a ser mejor, hoy sí estoy en ese mood de It's getting so much better all the time...

No sé muy bien cómo funciona esto, aunque un poco lo voy intuyendo...

Me dí cuenta que la energía de uno por sí sola no sirve para nada, hay que lindo que es compartir y no depender... Qué lindo que es intercambiar y no quitar ni consumir...

A partir de hoy me voy a investigar un poco en la termodinámica humana. Ni hablar.

And in the end the love you take is equal to the love you make

Para Sofi

Y vos quedate tranquila, nena, que sí, que nada se pierde todo se transforma y ese amor no se perdió, está dando vueltas por algún lado, está renaciendo en otra historia de amor... Seguro que ahora dos chavitos se están dando su primer beso y están sintiendo mariposas en el estómago, es la ley de la termodinámica, piba...

Y en estos caso la cosa del Facebook y esas pelotudeces-pendejadas posmodernas son una patada al hígado y qué bueno que todavía tenemos intimidad, que aún nos emocionados por pavadas y nos aburre y nos dan güeva los eventos sociales y los protocolos...

Qué bueno que existen l@s amig@s, qué bueno que existimos...

Would you forgive me love?

Claro que sí.

Amor es una palabra muy fuerte. Mejor pensar en uno, en, por ejemplo, un pie, un dedo, un cayo... Mejor acordarte que te tenés que cortar el pelo o que hace mucho tiempo que no te comprás una blusa...

Y sí, siempre los Beatles terminan calmando nuestra ansiedad con alguna que otra frase bonita...

Dicen que hay...

Mirá, nena, vos respirá hondo... Vos sólo respirá. Tomá aire y listo. Mirá que linda que estás y todo esto que te rodea... Abrí los ojos, vos que estás tan cerca de todo y tan lejos de todo, vos relajate y gozá, nena.

Vos relajate y disfrutá de tu hermosa vida y de tu mundo irreal, de tus fobias e ilusiones macabras.

Vos sé. Sé feliz, sí. Dejate llevar por esas pelotudeces que no conducen a nada, por una vez en tu vida...

Vos relajate y brillá, dejate intimidar un poquito, dale...

Estadio Azteca

Prendido
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.
Apretando los dedos, agarrándole, dándole mi vida,
a ese para-avalanchas

Cuando era niño

y conocí el estadio Azteca,
me quedé duro, me aplastó ver al gigante,
de grande me volvió a pasar lo mismo,
pero ya estaba duro mucho antes...
Dicen que hay,
Dicen que hay,
un mundo de tentaciones,
también hay caramelos
con forma de corazones...
Dicen que hay,
Bueno, malo,
Dicen que hay mas o menos,
Dicen que hay algo que tener,
y no muchos tenemos...
y no muchos tenemos...
Prendido,
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.

Andrés Calamaro

Por mi ventana

Por mi balncocito veo al puesto de frutas, a una iglesia con unas campanadas estridentes, la Bodega Aurrera Espress y una mega tienda de muebles feos y pasados de moda.

Por mi ventana veo... Aunque a veces me cuesta ver porque el vidrio está muy zuzio... Definitivamente me tengo que comprar amoníaco y limpiarlos los vidrios.

Por mi balconcito entra aire y ruido de ciudad a mi guarida, entran cánticos de venta y olores.

Hoy me siento bien. Hoy empiezo algo nuevo. Hoy me siento re linda, re bien, re a gusto, re joven y bella, re fresca, re llena de energía, re re, re...

Hoy me gusta mirar a través de la ventana. Hoy busco...

Hoy me encontré. Por fin.

De chusma por el barrio / la colonia

Haciendo la fila para pagar el súper, me encontré con esta conversación irresistiblemente encantadora:

Ella: Mira, de todas las personas con las que estuve y duré más de tres días, es el más serio...

(la otra siente con la cabeza)

Ella: Salimos, platicamos...

(la otra vuelve a sentir)

Ella: La mamá, cuando lo voy a visitar, me dice.. "Ah, sí, pasa, XX está esperándote en su cuarto"... Es como lo más serio que viví en mi vida. No dice ninguna tontería.

(la otra asintió con la cabeza como gesto de aprobación total)

Y yo me empezaba a preguntar si eso era amor.

Definitivamente el amor es otra cosa que lo que yo me imaginé. Y si eso no es amor... Amor... Amor... ¡A mordizcones te voy a agarrar las nalgas!

(Otra cosa: llevo dos horas mirando a los pibes de enfrente cómo le hacen para jugar al fútbol en una terraza y que no se les cuelgue la pelota... Increíble estos cracks)

Pero...

Tenía pensado escribir muchas cosas. Tenía pensado reflexionar sobre el amor, las relaciones, las separaciones, los sueños, los proyectos... Tenía pensado mandarme todo un rollo sobre lo que siento y pienso de muchas cosas...

Pero la verdad es que estoy cansada.

Estoy agotada.

No quiero pensar ni reflexionar más... Quiero que todo sea, al menos por el día de hoy, un poco más sencillo...

Hoy sólo quiero Someone to watch over me.

For Export

Hace treinta años más o menos Argentina exportaba CARNE...

En todo el mundo se veían películas de la Coca, los japoneses fantaseaban de lo lindo con ese cuerpo tan exuberante como imposible cuando aún no existían las cirujías estéticas... Esas tetas estaban hechas de unos cuantos bifes de chorizo, choripanes y chinchulines... Acá en México, en las películas de ficheras y las de Mauricio Garcés, me he topado una que otra vez con una Zumla Faiad, con Sasha Montenegro (que de hecho se casó con un ex presidente priísta-fósil-decrépito...), hasta incluso con otras ignotas en su propia tierra como Cristian Bach, no tan "carnosas" y conocidas sólo por su madre...

(Es más, estas chicas no sólo eran pura carne sino que tenían cierto compromiso con su país y con su historia, no eran unas descerebradas frívolas... Cuenta la leyenda que a Puig lo salvaron Norma y Mimí Pons, porque parece que lo fueron a buscar los milicos al teatro y las hermanas salvadoras lo enrollaron en una alfombra y así se lo llevaron a Ezeiza... Oh, sí, eso sí es ser un patriota... ¡Salvar a Puig!)

La Carne era parte de nuestra cultura, de nuestra identidad...

¿Quién puede olvidar esas frases memorables entre Minguito y La Coca, un frigorífico, un "suélteme, canalla, podría ser su madre"...? Eso era arte, no me jodan. Eso sí que tenía onda y cultura, eso sí que era simbología con bases reales... Eso sí que era for export.

Hoy por hoy se exportan modelos anoréxicas sin onda y sin ondas... Tábulas razas que ni siquiera conocen algo de su pasado y de su identidad argentina... Tábulas razas en un sentido amplio...

Y el otro día estaba yo en el Tec de Monterrey, en un lugar clasista por excelencia, el templo de la eficiencia del modelo neoliberal y el TLC a mansalva, todo muy güerito y muy fashion (pero grasita, sin onda ni identidad, como todo lo propio de la clase panista de derecha conservadora, claro) y resulta que los pibes ahí no tienen un comedero pa todo público barato y popular como cualquier hijo de vecino en cualquier universidad pública... No, no... Ellos tienen una oferta gourmet variada y carísima.

¿Y adivinen qué encontré entre esos puestos de comida exótica y gourmet? ¡Sí! ¡Me encontré con un changarro argentino!

Y sí, vistes, acá parece que clavarse un choripan no es NAC AND POP (Nacional y popular) como en Argentina, no no, no... Acá comerte un chori es re gorumet re fresa re cool re buena onda...

Y yo, por más que coco y drilo me lo adviertieron, decidí pagar ¡38, 5 pesos! un choripán a ver qué tal se sentía ser cool con algo tan grasa en un lugar tan top pero tan naco y de mal gusto... (O si, querido Tec, esa arquitectura futurista no pega ni con cola con nada... a tu diseñador lo eligió el enemigo)

Y no, nada que hacer... Estaba re feo. No hay como los choris de Saavedra Bridge o de algún lugar tan marginal como pestilente y argentino...

¿En qué momento las mujeres dejaron de comer choripanes y se volvieron adictas a la lechuga? ¿En qué momento se puso de moda la tábula raza en un sentido amplio y por qué?

Ni hablar... Tenemos que seguir eportando carne...

A comer choripanes, chinchulines, mollejas y... por supuesto, muchos bifes de chorizo...

¿El cuento del amor?

Ayer chateaba con mi amiga y resulta que yo quería abrazarla y escuchar su risa porque parece que la hice reír con algunas ocurrencias propias de la embriaguez nocturna del insomnio…

Estábamos tan lúcidas... Yo le decía que en cuestiones del amor me quería dedicar a otra cosa, claro, buscate otra profesión, me decía, y nos reíamos de nuestras pavadas-babosadas con tanta frescura que qué carajo que todo estuviera mediatizado…

Y hablábamos de que esto que l’otro y mientras me pegué un examen larguísimo por la web que me dio cualquier batata o sea que a la primera y única conclusión que llegué es que soy un ser sumamente contradictorio…

Y uno se acostumbra a veces a las migajas miscerables de la vida así que cambié unas copas de vino, unos abrazos y algunas risas frescas por unos cuantos “jajaja” y algunas caritas por el msn… Estas amistades mediatizadas me dan un poco por las pelotas, pero bue, esto es lo que hay…

La cuestión es que cuando yo le pregunto un tanto aturdida “¿A dónde se va el amor que se muere?” ella me contesta muy seria y muy segura “A la literatura, nena”.

Y entonces me di cuenta de que tengo que escribir, no quiero coger más, escribo, no tengo ganas de comer, escribo, no me masturbo sino que escribo y no tomo más alcohol sino que escribo… escribo, escribo, escribo y escribiré hasta que se acabe el mundo…

Esto que te estoy diciendo te lo digo escribiendo y todo lo que haga, de ahora en más, lo haré escribiendo… Voy a construir puentes con mis letras y voy a derrumbar otras murallas escribiendo también… Escribir porque es gratis y garpa mucho, no plata, pero garpa lo mismo, es como lo mejor del mundo pero muchísimo mejor… Y leer, claro, también aprender de los que están en la misma, los que se subieron a este viaje interminable...

Así que agárrense porque ya fui, ya brillé, estoy brillando, soy incandescente… Hoy soy la más buena, la más mala, la más puta y la más santa y escribo y escribo y no puedo parar…

Voy a escribir mi vida… CARAJO!!!

Santa Úrsula Coapa

Hace un mes que mudé a este cuarto-pensión. Hace un mes que empecé una nueva vida. Sin embargo, recién HOY me mudé. Hoy me asenté. El mes pasado me la pasé de aquí para allá, buscando cómo llenar el tiempo, con una actividad social intensísima, como nunca… Pero ahora ya me mudé. Me mudé a mi nueva vida. Me compré platos y cubiertos y una olla para cocinarme en mi nueva casita y en mi nueva vida. Ya no voy a hacerme “lo mismo de siempre”. Voy a crear, voy a improvisar.

Paseo por el mercado y me dicen “¿Qué va a llevar, güerita?”, hasta incluso uno muy osado me dice “Good morning”. Para qué aclararle que no soy gringa… El mercado está muy limpio y surtido y me compro unas tortillas de harina integral –mis preferidas- y unos aguacates y unos jitomates (palta y tomates). Me encuentro con la doña de los tacos que me saluda y me pregunta cómo estoy y cuál es mi nombre -en ese orden- y yo le contesto y nos hacemos amigas y se entera que somos vecinas y me dice que esta colonia es muy bonita que qué suerte que vivo ahí y que me cuide y que en esta época del año salga con poco porque roban mucho (sic). Yo pienso que no tengo nada ¿Qué me van a robar?

Y me compré una plantita, también.

Odio la navidad, la odio como etapa, como momento y odio profundamente todas sus formas y adornos… Pero amo las Nochebuenas… Estas plantas intensas del hemisferio norte para mí son mágicas porque nacen a fin de año, cuando uno ya está cansado, harto y hastiado de todo y ellas, muy dignas y propias, están en su mejor momento… Brillan con un rojo tan apasionado que me encantan… Dicen que duran hasta febrero… Cuándo yo éramos dos tuvimos una que nos duró desde diciembre hasta fines de abril… Ya no estaba tan apasionada como al principio, tan roja y candente… Pero duró. Yo esta quiero que dure, quiero que brille, quiero que no deje de estar tan roja y apasionada…

Y hoy decido que vamos a ser muy felices mi nochebuena, mi soledad y yo. La vamos a pasar bomba. Ni hablar…

¿La vida es como el mar?

Mirá, la cosa viene así. O más o menos así. Yo te digo que me siento cansada (cansada, sí, cansada como diría nuestro buen Girondo...) pero qué va, si mi vida recién está en pañales... Lo que pasa es que el primer aprendizaje es darse cuenta de que no, nena, tu mundo rosa y perfecto no existe, hay que yugarla, hay que cogerse bien bien a la vida, que grite de placer pero que nunca pero nunca acabe... No, que nunca acabe este deseo irrefrenable de vivir y de hacer cosas imposibles, que nunca acaben esas ganas locas de morderte la boca, que nunca acabe esta energía casi siempre mal puesta pero que es energía lo mismo y por eso vale la pena, vale... Es, existe... El tema pasa por dónde poner la energía y el deseo, el temita viene complicado, esta cuestión da para largo...

Y me voy danco cuenta que todo da para largo en esta vida, por que y si vivo cien años... ¿Cien años pienso en tí?

No, nen@, nada que ver... No sé en qué pensar, se cómo seguir neceando en mi mundo pero ahí no quiero a nadie más que a mi.

Hoy te digo que quiero hacer cosas imposibles. Hoy te lo digo mil veces. Hoy te digo que me cago en la nunca bien ponderada y desgraciada seguridad... Hoy te digo que Mi vida es un mar de incertidumbres estéticamente ordenadas...

Y ahí ando yo, a veces nadando crawl contra la corriente, a veces haciendo la plancha dejándome llevar por la corriente y a veces, tan sólo a veces, me echo un clavado a este océano inmenso...

Mirá, la cosa es sencillita y carismática como la vida misma, la vida de verdad... Jodeme si me equivoco. Pero no, ya es tarde, ya fue, ya fuimos... Ya nos perdimos. Yo miro para atrás y para delante y busco en el hoy, en el A-HO-RA y todo me parce una buena o pésima película del nuevo cine latinoamericano, con bajo presupuesto pero con mucha intensidad... No, la vida no es literatura, es mucho mejor... Mi vida es mía.

Pero hoy quiero vivir ESA vida de película. Hoy quiero dejar de ser yo por un rato y transportarme a un mundo de celuliode y sonido stéreo, hoy quiero dejar que mi historia sea pensada por un buen guionista y ya lo veo, ya estoy contactando al pibe que hace la escaleta y ya me está haciendo señas el director y me dice que sí, que estoy bien, la toma viene bien, que aguante un poco, que solo falta un poco y... CORTE.

Ahora sí. Imprimimos. Ahora sí ya se está armando otra escena y ahora hay que concentrarse. Ya está llegando el asistente de dirección para decirme que me apure, que este café me lo tome luego, que lo que me toca vivir o actuar me va a requerir mucha pero muchísima energía y concentración, el director me va pasando algunas pautas y ya me veo sho brillando en una pantalla gigante...

Pero ni idea cómo termina la historia. No sé si es una tragedia, una comedia berreta-chafa o un documental ficción.

Hoy

Hoy vivo. Hoy existo. Hoy te digo que me gustan las palabras, hoy escuchame porque tengo mucho para decirte... Hoy no te voy a decir las grandes verdades aun no descubiertas sobre la universalidad o no del hombre ni tampoco descubrirás, en la profundidad de mi discurso, algo que ya no sepas... Hoy no te quiero agobiar pero escuchame. No hay nada más sensual que me escuches. Hoy no quiero decirte nada más que boludeces al pedo e innecesarias. Hoy festejo la palabra, mi palabra, que es única, hermosa e irrepetible... Como yo.

Hoy brillo con esto que te digo, hoy nunca jamás te olvidarás de mi y de mis humildes metáforas... Hoy te digo, ya te darás cuenta, que nació una gran poetiza de la vida... Hoy decido que voy a hablar hasta que la garganta se me seque o explote, hoy te aseguro que voy a hablar hasta que me muera... Y no, no me voy a morir. Eso lo sé.

Así que escuchame, otra no te queda. Te queda bien eso de escuchar. A mi también, pero hoy no. Hoy no escucho, hoy solo hablo y hablo y hablo... Hoy te charlo, te platico, pero también te hablo, te cuento, te relato... Hoy soy mi discurso. Hoy me hablo, hoy me charlo. Hoy me desnudo con mi palabra. Hoy me expongo con estas barbaridades que te digo. Y me encanta.

Hoy me hago inmortal con lo que te digo. Hoy te llevás un poco de mi con esto que te estoy diciendo. Hoy quiero que sepas que estoy dejandote un poco de mi en cada palabra que te cuento. Hoy me entrego. Hoy te entrego esto que soy hablando. Hoy...

Hoy. Hoy. Mañana no importa. Hoy. Hoy. Hoy.

¿Ayer? Siempre va a ser más hermoso, más ansiado, más lejano, más... ¿Absurdo?

Por eso mejor hoy. La palabra, hoy.

Un pacto para vivir

Hoy firmo mi nuevo pacto con la vida, hoy vuelvo a nacer, hoy decido que...

Nunca jamás voy a hacer nada que yo no quiera, que yo no desee, que yo no sienta.

El mundo no pasa por gente cool y divertida que la tiene clara sino por gente simple que desea.

Nunca más voy a dudar de mi mundo hermoso y necio, nunca nadie podrá destruirme.

Definitivamente prefiero suspirar por cosas que nunca fueron ni serán que despertar grandes pasiones ajenas y absurdas, prefiero no existir a ser la mascota o el leit motiv.

El amor es sistémico

El amor es un juego, vos le vas poniendo las reglas, pero parece ser que tampoco es tan libre... Veamos: ¿Quién puede jugar al fútbol sin una pelota? Algunas cosas siempre van a estar, siempre tienen que estar, son regulares... Digamos que si no están "esas" cosas es "otra cosa" y ya.

¿Cuáles son elementos que conforman al amor?

Digamos entonces que el amor es una sumatoria de elementos que cada uno por sí solo no hace nada pero que juntos hacen un sistema. El amor es sistémico, totalmente. A veces es funcional, a veces es desfuncional, pero siempre es un sistema de cosas, de prácticas, de sensaciones, de acciones, de relaciones, de...

A veces jugás sin darte cuenta. A veces no sabés muy bien cómo funciona.

Sólo sabés que a veces, en la vida, llega el punto en que decís pido gancho y te tomás tu time out, tu tiempo extra, tu descanso y ya.

Y te das cuenta de que no existen las recetas para el amor. Todo el mundo tiene su película romántica en la cabeza, a veces le pone play y ahí a ver cómo le hace para darle duro al deseo o para cagarse en él.

A veces pasa que esa película se te daña. Te quedan algunas imágenes y sonidos sueltos por ahí con cierta intensidad pero no entendés de dónde salen esas tomas, esas escenas. A veces preferís ver ciertas partes de la peli y saltearte otras. Pero te sigue faltando el sistema, la totalidad, la estructura... Acordate que cada cosa por su lado no hace nada: tenés que poner todo junto para que funcione.

Hoy me di cuenta de eso.

Y también de que no se puede vivir del amor...

Apertura

Separarse no es separase, es abrirse, es (re) conocerse... Es una... ¿Apertura? Mmm sí, sobre todo cuando otra no te queda...
No quiero volver a ser esa chica que te presenté, te lo juro.
Lo que sí te digo es que ahora me lavo las bombachas todos los días -como antes- como cualquier cosa a destiempo -como antes- y sí, volví a andar en bicicleta en pollera.
Ahora quiero hacer todo lo que me de la gana, ahora quiero gritar, ahora quiero llorar, ahora quiero... Ahora no sé lo que quiero.
Muchas chicas se separan y se mudan y dejan su casa reluciente y sostienen discusiones apasionadas por temas banales y superfluos y otras se despechan y se desatan y viven todo lo que nunca imaginaron vivir...
Otras se abren un blog...
Yo me mudé a un petit hotel gerontológico, lo dejé precioso, tengo balcón y me despierto todos los días con la luz del sol furiosa que me desvela violentamente, sigo discutiendo por las mismas pelotudeces de la misma manera y este blog ya cumplió tres años...
¿Será hora de abrir otro blog?
¿Éste será acaso el momento de mi apertura?
No sé qué es lo que tengo que abrir... Ni tampoco donde está la llave... Y mirá si me pasa como Alicia, encuentro la llave y me hago chiquita y no alcanzo a la cerradura...

{Este soliloquio recién empieza... Prepárense}

Viernes 5: 35 AM

No sé.

Yo te digo que al final todo es un pedo energético: el tema es dónde ponés la energía y para qué. Yo te juro que me equivoqué, que no sabía, de haberlo sabido... Los hubiera no existen, pero duelen como la reputamadrequelosparió. Yo te digo que también a veces estás a tiempo y a veces también la fregás y ésta, parece ser, no va a ser una excepción más, una de las tantas, una de las miles, esta no...

Pero para qué tanta parafernalia, para qué tanta necedad, para qué tanta imprudencia, para qué tanta insistencia, para qué evitar lo inevitable. Me sumerjo en un mar de dudas existenciales vanales aburridas y abúlicas y después de este chapuzón decido que así va a ser toda mi vida y lloro y me río y me acuerdo de Maitena: "Las mujeres no somos todas iguales, lo que pasa es que a todas nos pasan las mismas cosas." ¿Y eso qué importa? No, no importa, la verdad es que no importa nada, ya no me importa nada...

No se trata de ponerle nombre a lo innombrable y de intentar explicar lo inexplicable, o tal vez sí, pero eso es otra cosa, el tema es que las cosas pasan, transcurren, te afectan, el tiempo pasa y no de largo, y uno va tomando algunas cosas y dejando otras, también uno va tomando -va bebiendo- hasta perderse, hasta (quizás) encontrarse...

Ya es viernes pero ya no son las 3 am, una vez más llegué tarde... Así que esto tampoco es poético. Me falta una poesía, te debo un verso, me debo más palabras, no encuentro una metáfora, algo está mal, muy mal... Algo pasó. Y yo que no puedo encontrar esa palabra que defina no sé qué cosa y sigo buscándola...

Lás lágrimas van al cielo y vuelven a tus ojos desde el mar, tu corazón va a sanar.

Eso sí lo sé.

Acerca de la calle y la amistad [sobre Cómo hacer el amor en las calles para Victoria y Rolanda]

Cómo hacer el amor en los parques es un libro de Nicolás Casullo (Q.E.P.D), un gran pensador argentino contemporáneo que vivió en México exiliado unos años. En ese texto trata un poco de la juventud como espacio de búsqueda, de apropiación de los espacios públicos, de (algunos de) los idearios propiamente juveniles y propiamente revolucionarios...

Es que l@s jóvenes no son rebeldes, tan sólo quieren otra cosa. Algun@s tienen más claro que otr@ qué quieren o al menos qué no quieren, pero casi todos los jóvenes son, casi por condición natural, soñadores y revolucionarios...

Yo trabajo, estudio con y sobre los jóvenes. Todavía me siento así, aunque, confieso, ahora prefiero tomarme un vinito en una casa cálida y cómoda antes que en la calle. Pero que lo hice lo hice. Obvio. Eso y mucho más, je.

Yo estudio las ciudades y su dinámica y acá, “el Defectuoso”, es una cosa gigante y complejísma. Resulta que el otro día yo paseaba por las calles de la Condesa (tipo Palermo Hollywood o Soho, ponele) y por la Roma (tipo San Telmo, ponele) y notaba que a las calles en esta ciudad no son tan frescas ni espontáneas y me aterraba pensar que en la era Macri-mano-dura las de mi Buenos Aires querido ya deben estar igual de desiguales, igual de fragmentadas, igual de jodidamente exclusivas, igual de marginadas.

Me puse a pensar en que aquí en el Defectuoso nadie hace el amor en la calle. Aquí nadie anda buscando una historia en cada esquina, nadie busca el amor en lo espontáneo: todo el mundo busca su plan de vida y pareja cómoda en el trabajo, en la facultad, en los amigos de los amigos... Todo el mundo insiste en que la calle está peligrosa y que “los pibes-los chavos son todos unos delincuentes, unos malvivientes”... ¿Quién se anima a apropiarse tanto del espacio público, gratuito y popular, como para coger en la calle?

Y de golpe me acordó de mi amiga A. cuando la encontró una patrulla en pleno-plenísimo-y-ardiente-pornográfico-acto-sexual ahí bien cerquita de las vías del tren, allá por la estación Flores... La muchacha, muy propia y nada arrepentida, ninguna delincuente, muy humildemente, desnuda y vulnerable le gritó al policía: "Oficial, no sea imprudente y dése vuelta y espere a que me vista. En seguida lo atiendo." El policía, muy propio también, se dio vuelta y esperó a que la muchacha se vistiera y que el muchacho también hiciera lo propio, y luego se los llevó a pasar la noche en el calabozo. Eso sí: lo puso es celdas separadas. Y con esta anécdota me puse a pensar en los delitos, en qué está bien y qué está mal, en que qué bueno que ahora se puede consumir marihuana libremente en la Ciudad de Buenos Aires y que qué cagada que se la agarren con mi amiga y su chico, que qué cagada que acá en México no se puede beber en la calle ni siquiera en un carnaval, que siempre los peores delincuentes son los que deciden quiénes son delincuentes, cuándo, cómo y qué es delito… y así nos vamos quedando sin libertades...

Acá en el D. F. obvio que no se puede coger en la calle. Ni tampoco beber. Es que l@s mexican@s son muy pero muy borrachos, cuando de alcohol se habla acá no existen los límites. Así como les decía que antes a mi me gustaba tomarme alguna botella de vino en alguna plaza, acá eso es imposible: nunca sería “una” botella de vino, serían al menos dos o tres botellas de tequila, y sus consecuencias, piensen que la gente aquí es mucho más tímida y recatada pero con el alcohol se transforma… Imagínense.

Y claro que tampoco se puede hace el amor en la calle. Algunos jóvenes estudiantes “dicen” que se van a Ciudad Universitaria, en la Universidad Nacional Autónoma de México, el espacio “juvenil” por excelencia de toda la ciudad y casi casi del país… Parece que como ese lugar es un campus hermoso y gigante y tiene, además, una reserva ecológica inmensa -y como es “autónomo” no puede entrar la policía- es un espacio propicio para, literalmente, hacer lo que se te dé la gana. Yo encontré a much@s jóvenes bebiendo y fumando marihuana, pero de sexo ni rastro… Qué se yo.

Al lado de mi casa, en una colonia-barro popular, hay un callejón sin salida y siempre hay coches detenidos con parejas dentro haciendo quién sabe qué cosa: el telo gratis, como le dicen. Parece que el ajetreo se da en un auto, pero en la calle ni idea…

Y acá no se puede llorar en la calle, eso es de locos. Yo no sé si sea cierto eso de que los argentinos somos bien melancólicos, pero algo de eso hay… Nos apropiamos de la calle para pasarla bien y también para pasarla mal, para deprimirnos un poco. Ayer, como toda mujer triste y con el corazón roto, en lugar de subirme al metro-subte para volverme a casa decidí caminar…Caminar y caminar y ya… [Díganme si existe algo más hermoso y efectivo que caminar sin rumbo y al pedo para quitarse la angustia de encima…] Y empecé a caminar por Coyoacán (tipo Recoleta, ponele) y de golpe se me cerró el estómago y me puse a llorar a los gritos y con congoja… Y todo el mundo me miraba como si estuviera loca. Acá las chicas lloran en sus casas, solitas, encerradas… De golpe me puse a pensar en que acá la gente tampoco camina sin rumbo, no pierde el tiempo a lo bobo con sensiblerías, eso sólo en una cantina y con mucho tequila de por medio…

Y me puse a pensar en las chicas de acá, en las mexicanas, en sus mundos, en sus prácticas: si hubiera estado en Buenos Aires hubiera llamado a una amiga para que me acompañara a caminar y a charlar-platicar y a llorar un poco conmigo. Si yo fuera mexicana creo que hubiera llamado a una amiga para emborracharme. O tal vez ni eso. Tal vez me hubiera aguantado las lágrimas hasta llegar a casa y seguro que al llegar la llamaba a mi mamá.

Acá la amistad y la calle se viven de formas muy distintas. Ninguna es mejor, tan sólo somos distintos. Lo que sí es cierto es que los amigos están para compartir la vida, cada uno como quiera, y la calle está para vivirla, para soñarla, para perderse, para transitarla, para todo lo que cada un@ quiera…

Se va la tercera

Hace unos días este blok cumplió tres años... Sí, sí, sí... Ni uno, ni dos... ¡Tres años!
Esto empezó un poco como para escribir algunas andanzas de mi "estadía" en México. A este país, a esta ciudad llegué allá por el 24 de marzo de 2007, justo en una fecha "patria" contra el olvido y el silencio... Y este blog lo abrí recién en octubre, cuando empecé la facultad, cuando se me expiró la visa de "turista" y empecé a ser "no inmigrante", cuando ya dejé de estar "de viaje" y empecé a vivir, a habitar este lugar...

Y ya no soy más chiquita. Ya soy "licenciada". Ya soy grande. Pero sigo compartiendo todas estas tribulaciones con vos que estás del otro lado y me leés. Gracias, che.

Y te dejo esta maravillosa canción de Plastilina Mosh y Babasónicos, una vez más estos pibes-chavos nos muestran que de la mezcla argenmex salen cosas chidas-copadas...

[Si alguien me enseñara a subir cancioncitas les juro que se las subo para que la escuchen, sino bsuquenla, esta buenisima esta canción...]

PASO FINO

Solo para que te quede claro
Estaba dispuesto a negarme todo el tiempo
Pero se que como estas pensando en mi ahora
Puedo persuadirte a que lo hagas
Entonces quiero que me llames enamorado
Tierno, suave, también puedes decirme cariño, ángel
Mejor llamáme deseo, papito, chongo, caballo, hipogrifo y delirante
Llamáme loco, fresco, tímido, discreto, atento y caballero
Llamáme primero.
Porque no probás con anunciarte
Llamáme a gritos con calentura
Diciéndome sexy en egipcio
Llamáme amigo, común, elegido, regalo
Llamáme para inventar caprichos
Llamáme con nombres falsos
Llamáme Ricardo, Segismundo, Petardo
Llamáme para mostrarme cosas prohibidas
Llamáme grosero, puerco
Llamáme señor
Llamáme como susurrando el estertor secreto de tu alma
Llamáme dibujando con el hilo de baba a un culo
Llamáme para mostrarme cosas prohibidas
Llamáme cobarde, pirata, atorrante y bucanero
Llamáme gentuza
Llamáme campeón, maricón y misogeno
Llamáme su majestad y rendime plestecia de la buena, de la que da alegría
(Despacio, suavecito… más despacio) x2
Llamáme dios, juez, autoridad y esclavista
Llamáme diciendo sin sentidos
Llamáme miserable, patán, embustero
Llamáme dictador, formidable, fulano e impostor
Y si crees pertinente, llamáme macho
Llamáme peleador…

El adiós a La Negra

Hasta siempre, Mercedes.

Gracias Totales...

... Y triunfó la eficacia simbólica de Levi-Strauss y la eficacia de los sentimientos de Rappaport...




Así fue.

Sobre el lavado de dientes, el baño y otras yerbas

La gente pone mucho de sí en el lavado de dientes, es algo muy personal. Admiro infinitamente a aquellos que pueden lavarse los dientes con muy poca pasta y con la boca cerrada sin mirarse al espejo. Admiro a aquellos que mientras están hablando con vos se paran, van al baño, agarran el cepillo, le ponen un poco de pasta y se lavan los dientes adelante tuyo sin problemas.

Mi mamá es una de esas. Lo único que no me gustaba es que cuando me retaba y me sermoneaba, mientras me estaba hablando iba a mi baño y se lavaba los dientes con mi cepillo.

Yo no soy nada discreta, yo soy un asco: yo sólo me puedo lavar los dientes con la boca bien abierta mirándome al espejo. Es preciso que yo supervise cada cepillada frente al espejo; mi lavado requiere que yo abra la boca muy grande y es por eso que siempre termina toda mi cara sucia, llena de esa mescla pestilente de pasta dentrífica y saliva inmunda. Obvio que semejante ritual escatológico conduce a una sonrisa muy pero muy blanca y prezioza siempre. Pero de todas formas es algo que prefiero hacerlo "sho zola" frente al espejo, y preferentemente con la puerta del baño cerrada. No me gusta compartir eso con nadie; para mi, lavarme los dientes, es casi casi como cagar: algo muy íntimo y privado. Yo tenía un amigo que decía que el momento de hacer de lo segundo es "el momento más débil del hombre"... Y sí, la verdá que tenía razón. Ni hablar.

R. se lava los dientes mientras se baña. A la mañana siempre escucho el sonido de la ducha con algunos especies de espamos tipo arcadas... Es que R., además de los dientes, se cepilla la lengua, muy profundo, parece... Eso sí que nunca lo entendí: yo me lavo los dientes, pero ¿la lengua? What for? Lavarme la lengua se me hace de boca zuzia que dijo mucha grocerías... Y yo soy muy propia y reservada, vio.

El baño es algo muy privado. Muy de cada uno. Cada uno hace lo que se le da la gana ahí adentro y lo demás no importa nada. Yo antes me pasaba horas en el baño... Desde que con-vivo hago pis con la puerta abierta, y no me importa nada lo mismo... Hasta hay veces que sí o sí tengo que hacer de lo segundo mientras R. se baña, porque en nuestra guardida tenemos un sólo baño. Y nuestro baño no es compartimentado...

Y me acuerdo de la casa de mis viejos, de cuando a mi papá se le ocurrió la maravillosa idea de construir un baño compartimentado para nosotras tres solas, un baño para ellas solitas... La verdad es que gracias a eso no había pleitos: cada una se podía demorar lo que quisiese en la ducha, total, la que tenía necesidades fisiológicas podía demorarse todo lo que gustara en eso, porque el cuarto de baño tenía varios cuartos, estaba compartimentado. Los problemas llegaban cuando a alguna se le ocurría llegar con algún acompañante... Hombre... Y una quería andar despreocupada por la casa y no se podía, había visitas... Peor: había hombres.

El baño sigue siendo mi lugar favorito de favoritos. Sólo hay dos cosas placenteras que no me gusta hacer en el baño: comer y coger. Pero para todo lo demás, el baño es el baño. Me pregunto si se podrá poner un proyector con sonido stéreo en la ducha...

Y a veces hasta es bueno compartir el baño...

A veces es bueno compartir.

Sueño

Anoche soñe que mi vida era un sueño.
No sé cómo era, pero no era (no es).
Los sueños sueños son
(ya lo sé, ya lo aprendí)
pero el shock era que en algún momento despertaba.
Dejame dormir, yo quiero soñar.
Dale, abrazame un poco
dejame no sentirme así
me cubro con la cobija y me acobijás.

Mi vida no es un sueño
pero no quiero despertar de esta pesadilla.

Anoche soñe que mi vida era un sueño
y yo me perdía.
Me iba, me fui.

Y así fue cómo me perdí.

That's not the way I like it

La piba se vino a México a pasear y porque está metida en el negocio de las luchas, del moderno y novedoso Todo Vale o Tudo Vale o Mixed Marcial Arts o Artes Marciales Mixtas. Yo ando buscando hacer algo con mi cuerpo pseudo inerte y accedo a una clase de Muai Thai y como no tenía el outfit adecuado acepto vestirme ad hoc y me pongo un shorcito grande y brillante y una musculosa al cuerpo. La piba me dice que así me veo bien, yo posta que no le creo ni un poco. Después un muchacho corpulento y grande y alto que en otro contexto me daría miedo me dice que le pegue al paw con el codo (parece que este arte marcial es bien zuzio) y yo cumplo pero se burla de lo mal que lo hago y de mi poca fuerza. Pienso en desafiarlo y cuando me toca entrenar las piernas me luzco y hasta me felicitan porque parece que pateo alto y con fuerza. A la media hora de empezar el ambiente huele a testosterona mal pedo y no me gusta nada, olor a chivo-sudor concentrado y cuerpos muy masculinos muy sudados, me percato muy tarde de que hay una piba más en el ring porque parece uno más...

Termina todo y yo con el codo lastimado y con un olor pestilente. Definitivamente tengo que hacer algo con mi cuerpo, definitivamente tengo que tener más fuerza y disciplina para muchas cosas, definitivamente esto no es para mi...

Ahora me toca retomar con algo que probé y me gustó mucho en su momento: el kung fu.

A mi me gusta eso de concentrarte mucho y poner mucha fuerza pero controlada y por nada del mundo me gusta estar rodeada de machos sudados pestilentes...

Yo quiero una danza oriental meditativa y mística, yo quiero aprender a defenderme para no tener que pelearme nunca en mi vida...

Me dicen el Hugh Hefner aragonés...

No, yo te digo que no sirvo para esas cosas de ser el chico sexy y encantador y seductor. Yo no ando en ese tren. Yo soy de los que se van al sobre cuando hay mucha chamba de por medio... Yo soy de los que a veces prefieren que esa historia que se les ocurrió ande en su cabeza de por vida y nunca se concrete. Yo soy de esos pibes que deliran, de esos que sueñan. Yo no laburo, yo pienso.

Y Qué lindo que es soñar.

Ayer no me acuerdo que soñé. Había un olor nauseabundo a hospital y algo más... Unas tetas gigantes y turgentes que parecía que me iban a asfixiar... Me desperté cuando alguien preguntaba por mi... O por alguien, no entendí. Me asusté lo mismo, me aturdí.

Yo sigo siendo el Hugh Hefner aragonés, pensé. Me relajé y seguí durmiendo. No, no estaba solo.

Pero no estabas vos, tampoco.

Sobre cómo hacer el amor en los parques...

Cómo hacer el amor en los parques es un libro de Nicolás Casullo (Q.E.P.D), un gran pensador argentino contemporáneo que vivió en México exiliado unos años. En ese texto trata un poco de la juventud como espacio de búsqueda, de apropiación de los espacios públicos, de (algunos de) los idearios propiamente juveniles y propiamente revolucionarios...
Es que los jóvenes no son rebeldes, tan sólo quieren otra cosa. Algunos tienen más clara que otro qué quiereno, pero casi todos los jóvenes son, casi por condición natural, soñadores y revolucionarios...

[Y esta humilde servidora se resiste a ser una adulta contemporánea... Esta servidora se resiste a perder la curiosidad y frescura propias de la juventud, y si para eso es menester chuparle la energía a unos cuantos, se hará justicia, entonces...]

Y ayer esta señorita paseaba por las calles de la Condesa (un pseudo Palermo Góligo) y por la Roma (un pseudo San Telmo) y notaba que a las calles en esta ciudad no son tan frescas y se aterraba pensar que en la era Macri-mano-dura las de su Buenos Aires querido ya deben estar igual de desiguales, igual de fragmentadas, igual de jodidamente exclusivas, igual de marginadas.

Y esta jovencita se puso a pensar en que nadie hace el amor en la calle. Nadie anda buscando una historia en cada esquina, nadie busca el amor en lo espontáneo: todo el mundo busca su plan de vida y pareja cómoda en el trabajo, en la facultad, en los amigos de los amigos... Todo el mundo insiste en que la calle está peligrosa y que los pibes son todos unos delincuentes, unos malvivientes... ¿Quién se anima a apropiarse tanto del espacio público, gratuito y popular, como para coger en la calle?

Y de golpe la muchacha se acordó de su amiga A. cuando la encontró una patrulla en pleno-plenísimo-y-ardiente-pornográfico-acto-sexual ahí bien cerquita de las vías del tren, allá por la estación Flores... La muchacha, muy propia y nada arrepentida, ninguna delincuente, muy humildemente, desnuda y vulnerable le gritó al policía: "Oficial, no sea imprudente y dése vuelta y espere a que me vista. En seguida lo atiendo." El policía, muy propio también, se dio vuelta y esperó a que la muchacha se vistiera y que el muchacho también hiciera lo propio, y luego se los llevó a pasar la noche en el calabozo. Eso sí: lo puso es celdas separadas.

Y con esta anécdota me puse a pensar en los delitos, en qué está bien y qué está mal, en que qué bueno que ahora se puede consumir marihuana libremente en la Ciudad de Buenos Aires y que qué cagada que se la agarren con mi amiga y su chico, que qué cagada que no se puede beber en la calle en un carbaval, que siempre los peores delincuentes, los más hijos de puta, son los que deciden quiénes son delincuentes, cuándo, cómo y qué es delito y así nos vamos quedando sin libertades...

Yo insisto: la ciudad está para vivirla, para disfrutarla. Y es de todos. Cada uno la debe de vivir a su modo.

Un poco de poesía de verdad

Qué he sacado con quererte

¿Qué he sacado con la luna,
que los dos miramos juntos,
qué he sacado con los nombres,
estampados en el muro?
Como cambia el calendario,
cambia todo en este mundo.

¿Qué he sacado con el lirio,
que plantamos en el patio?
No era uno el que plantaba,
eran dos enamorados.
Hortelano, tu plantío,
con el tiempo no ha cambiado.

¿Qué he sacado con la sombra,
del aromo por testigo,
y los cuatro pies marcados,
en la orilla del camino?
¿Qué he sacado con quererte,
clavelito florecido?

Aquí está la misma luna,
y en el patio el blanco lirio,
los dos nombres en el muro,
y tu rostro en el camino.
Pero tú, paloma ingrata,
ya no arrullas en mi nido.

Violeta Parra

(La hermana de Nicanor, que a los quince días de escribir y componer "Gracias a la vida" colgó la toalla y se fue... Se suicidó... Violeta, ¿Por qué te fuiste? ¿Por qué nos hiciste eso? Nos diste mucha poesía, pero no toda la que traías, toda la que guardabas... )

Si me das a elegir...

Si me das a elegir
Entre tú y mis ideas
Que yo sin ellas
Soy un hombre perdido

Si me das a elegir
Entre tu y la gloria
Pa que hable la historia de mi
Por los siglos

Si me das a elegir
Entre tú y ese cielo
Donde libre es el vuelo
Para llegar a otros nidos

Si me das a elegir
Me quedo contigo

Pues me enamorado
Y te quiero y te quiero
Y solo deseo
Estar a tu lado
Soñar con tus ojos
Besarte los labios
Sentirme en tus brazos
Que soy muy feliz

Eso es amor y ya... el que no lo sabe, pues que no lo siente...

¿Por qué los perros ladran a la luna?

Milci, yo sé que estás en los cielos y que me estás cuidando, viejito lindo... ¿Y entonces por qué no hiciste nada para que ese puto perro no me mordiera?
Y yo te juro que no le hice nada. Yo sólo pasaba caminando, cantando o hablando sola... No sé, no me acuerdo qué más, sólo sé que estaba oscuro y desconcertante...
Milci, si te llega de roomate allá por donde andes un perro gordo y negro, a ese no le des la bienvenida... Simplemente cagalo a trompadas.
Hermano, cómo te necesité, qué vulnerable me siento a veces...
No, si me agarraba bien puesta lo cagaba a trompadas yo, pero ¿qué iba a ser en una noche oscura yo sola con un perro agresivo al pedo?
Me fui, claro. Me fui a lamentar mi situación a otra parte. Me fui a ladrarle a la luna un rato... Esa noche te entendí.
Esa noche entendí porque los perros le ladramos a la luna, ella, tan femenina y tan pura, tan romántica, nos entiende. Vos sos de palo y yo de agua, pero los dos, simplemente, ladramos.
Nosotros nunca morderíamos. De eso estoy segurísima. Amor pedrigree el nuestro, Milcíades Manchuko.

Los perros que no aman, muerden, y nosotros, los que amamos, le ladramos a la luna.

Y todas esas hermosas soñadoras...

Yo te digo que no te preocupes, nena, porque vos ya sabés por dónde vas. Vos nunca te vas a perder ni te vas a permitir hundirte en tu propia miseria. Yo te digo que todo va a estar bien, vas a volver a vislumbrar tu camino y vas a volver a soñar. Vos no naciste para lamentarte, vos naciste para soñar. Vos vas a imaginarte todo eso que siempre quisiste y vas a ver que vas a ser tan feliz como nunca lo creíste. Yo te sigo, yo te quiero pero a veces me cuesta acompañarte pero igual ahí voy, yo no quiero que tu corazón deje de latir tan fuerte como siempre... Yo quiero verte brillar, yo quiero verte bailar y decirme que ya está, que está pasando, que todo eso que pasó algún día va a sanar, porque el amor a veces duele pero vos estás tan firme y tan linda como siempre y siempre siempre me decís que todo eso va a sanar, va a sanar porque también fuiste aprendiendo que morir también es ley de vida y me sonreís y te creo, te juro que te creo cuando me decís que estás cansada y que querés otra cosa. No, hermosa, nunca dejes de soñar por nada en el mundo. Nunca. Aunque suene cursi y trillado nosotras sabemos de lo que hablamos.

Por eso, te digo, una vez más, que qué lindo que sueñes y yo mientras te miro y te disfruto y me desvelo con tu fuerza y te acompaño y a veces me frustro pero también hasta me animo a soñar como vos, mirá lo que te digo...
Y vos mientras seguí tan inoportuna y tan decidida como siempre, que yo ahí voy.

Seguíla pero...

Yo te decía, nena, que eso de vivir un mundo de cine ya fue... No sos tan cool ni estás tan buena ni tan deeply sensitive como Cristina, no, tu vida no es como las películas de Woody Allen, yo te digo que la cortés con la neura porque así no va. Sí, queridita, te abrazo y te digo que es duro, es heavy duty pero que si no pegás el salto mortal de vivir estás destruyéndote todos los días un poco...

No, sí, pero vos seguila jugándotela igual. Vos seguí haciendo de cuenta que sos una adolescente sexy e inmadura que vive la vida como si fuera una aventura, total... Pegate mil palos pero siempre saldrás victoriosa.

Ni el rimmel ni el lápiz labial se te correrán nunca, seguirás usando la falda tan corta como siempre y seguirás despertando más de un suspiro en los muchachos que te vean pasar tan despreocupada... Y además, eso sí, sabé que los años te sientan muy bien, y que, a pesar de todo, cada día se te verá mejor...

Pero tu carita tristona y esa cosa que te ciega no va a desaparecer hasta que vos wise up, muñeca...

Despertate, nena...

WISE UP

It's not
What you thought
When you first began it
You got
What you want
Now you can hardly stand it though,
By now you know
It's not going to stop
'Til you wise up
You're sure
There's a cure
And you have finally found it
You think
One drink
Will shrink you 'til you're underground
And living down
But it's not going to stop
'Til you wise up
Prepare a list of what you need
Before you sign away the deed
'Cause it's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up
So just give up

Aimee Mann

El marketing del amor

Hoy justo pensaba que en este mundo que todo se vende y muy bien, con recursos muy inteligentes y creativos, lo que no garpa ni un poco es el amor ni las relaciones amorosas en general. Y me pregintaba por qué los mercadólogos-tecnócratas-contemporáneos no habían incursinado en este tema... Porque una cosa es la prostitución, que eso sí que garpa, y otra cosa muy diferente es perder el tiempo improductivamente con la persona equivocada ¿Y cómo se hace para atinarle a la persona correcta? Con un poco de creatividad ¿no? Más bien consiste en pensar realmente qué mierda quiere uno de la vida y buscar todo eso en otra persona... Sí, ya no hay tiempo para descubrir al otro, ya no hay recursos para invertir en una pareja dispareja, ya no hay paciencia para dejarse soprender por amor, ya urge el éxito palpable y tangible y la inconsistencia del amor a veces te hace sentir "mediocre"...

Vamos, dejémonos de chamuyos cursis y berretas, que para el juego del amor muchos no están listos, entonces... ¿Por qué no blanquean sus deseos y ya? Más fácil. Así, ponele...

Se busca una adolescente (de edad o de espíritu) ardiente que sólo quiera coger, que sea neófita en su sexualidad para que me considere su amo y señor y que no tenga la menor idea del amor ni tampoco le interese experimentarlo, en todo caso, yo le diré qué es y así lo vivirá

Se busca un hombre que hable mucho sobre lo que lee la gente, que diga cosas a veces incomprensibles pero que suenen lindas e interesantes y que su look "despreocupado" le implique un concepto estético personal, que sea la envidia de mis amigas

Se busca alguien con mucha energía que se levante temprano y que no hable, que nunca se sepa lo que está pensando y que no le importe tampoco que a nadie le importe, que no me pregunte nada sobre mi vida fuera de la pareja

Se busca una persona que me mantenga económica, espiritual y psíquicamente, que me ame tal cual soy y que sólo disfrute de "tenerme", mientras yo exploro en lo más profundo de mi ser

Y justo me acordaba de "Dormilón", del "orgasmatrón" y de la poesía profunda sin vida...

Bueno, es duro, lo sé... Pero a veces creo que la soledad del siglo XXI se va a agravar con las crisis y con las caídas de bolsa hasta que asumamos que EL AMOR ES UNA PÉRDIDA DE TIEMPO IMPRODUCTIVA Y DESINTERESADA.

Noc noc

A Noam Chomsky cuando le preguntaban porqué no siguió profundizando en su teoría sobre la gramática estructural generativa transformacional [para lo que no lo sabían, Noam Chomsky, además de ser el gran pensador no posmoderno de este caótico siglo XXI es una eminencia en el campo de la lingüística, el padre de la gramática, digamos el que hizo comprensible aquello que era inefable...] él decía que "lo que pasa es que la realidad me estaba tocando la puerta". Y sí, tal cual. Aunque quizás estén desatinadas y anacrónicas las comparaciones: cuando el tipo se lograba concentrar en las competencias lingüísticas se caía el muro de Berlín , después yo me figuraba al tipo sentado en su cómodo escritorio elucubrando sobre los sujetos y los predicados y de golpe una intervención-de-la-ONU-gringa-encuebierta en los Balcanes...
Y yo ando pensando y reflexionando en los rituales, en los ritos contemporáneos... A mi que no me gusta nada de nada lo exótico. Pero no te preocupes, amigo exótico, que yo te voy a ayudar a seguir siendo exótico, a que sigas siendo la alteridad en este mundo fragmentado, a que sigas haciendo tu ritual exótico y puro como Dios manda; total, yo soy re altruista y me encanta que todos seamos diferentes, aunque también eso implique que todos seamos desiguales...

Y yo aquí me ando pensando en los rituales urbanos mientras organizan secuestros por Facebook, una persona gana el salario mínimo inhumano de miles y más de un sicario le reza a la virgencita de Guadalupe por la salud de su mamá...
No, si lo importante es la diferencia, ya lo decía yo...

Así fue...

... Como dice el gran Juanga. Te digo que es así. Yo mirá que no soy de esas que se cuelgan en el pasado y en los recuerdos que no son más que cosas y cositas pero ayer me di cuenta de que estaba hecha de eso y de esos... Porque entré en una casa completamente ignota para mi (pero posta que no tenía nada de familiar ni de conocido, imposible sentirme en casa) pero empezó a sonar Livro de Caetano Veloso y de golpe me sentí en Quintana 1675 muy cerquita del huequito de la escalera, al fondo percibía el jardín, Milci estaba ahí, de verdad... Yo lo acariciaba y olía a madera y a lluvia, a humedad, y todo era familiar... Y después me bajé y me puse Livro en casa y me acuerdo que Milci ya no está, está en el cielo, que cambiaron los muebles de la sala y que no sé si es cálido ese lugar y no sé si se escucha a Caetano... Y también estaban el Mathi, la Mecha y la Viejiña bailando Nao Enche tan felices ellos, en mi recuerdo, y ellos que la pasaban tan bien en esa casita... Acá no están, y los extraño cabron, pebetes... Y ahí me doy cuenta de que los recuerdos son eso, recuerdos, que no son perennes y que no hay que llorar si las cosas cambian y si los muebles no son los mismos o si me perro se fue al cielo o si esa casa ya no es más mi casa, mi refugio o mi lugar conocido o si mis amiguitos no están acá para compartir el día a día, lo cotidiano, porque ahora habito otros lugares, otros espacios, me voy haciendo de otros amigos y voy construyendo otros recuerdos que luego recordaré con nostalgia porque ya esto que estoy viviendo no estará...

Y la vida sigue, y este mundo que va a gran velocidad y sí, nena, bancate que las cosas están un tiempo y después se van, porque nada es para siempre aunque suene cursi y trillado, que crecer es aprender a desprenderse sin tanta fatalidad de todo un poco y que está buenísimo y que qué bueno que te animes a vivir, boluda...

Porque Así fue todo en la vida y vos te guardaste el recuerdo y eso nadie te lo roba, vos lo viviste, vos exprimiste el momento y lo seguirás exprimiendo aunque canse porque a la vida hay que hacerle el amor y vos, nena, te lo juro, se lo hacés todos los días, tu vida está más que satisfecha... Porqué así, tan lindo todo, vivís cada día como si fuera el último...

Te lo juro por Madonna

... que me la re-estoy jugando, chabón/a. Te juro que le pongo toda la onda y la energía que tengo a hacer lo que quiero hacer, que ya me están cayendo las fichas y tengo que apostar a todo o nada... Y aunque no quiero ser mi propia aguafiestas me da un cagazo padre pensar que todo me puede salir para el culo y sin embargo ahí tendré que estarla remando y remando porque así es la vida y la seguridad no te la da nada ni nadie porque es carísima.
Lo que pasa es que justo me estaba dando cuenta de que nuestra vida es un lecho de cristal y esta vida está hecha de cristal y yo que me creía tan holgazana ya no sueño nunca más con un sommier ni ningún almohadón de plumas. La siesta no me sienta bien.
Yo te digo que hay que yugarla porque no vaya a ser cosa que uno termine siendo lo que nunca quiso ser y haciendo lo que siempre desistió de hacer. Pero cansa, cansa no poder relajarte y tener que estar siempre con un ojo a medio cerrar...
Pero bueno, siempre me tranquilizo cuando pienso que ya dormiremos bastante...

Las chicas del subdesarrollo

Yo conocí a The L Word por Rebe. Al principio no me gustaba nada, me parecían unas gringas burguesas aburridas y sin mucha onda; después me encantaron y ya se convirtieron en nuestras nuevas únicas y mejores amigas ;) y las mirábamos siempre, nunca por la tele porque no tenemos cable, siempre conseguíamos las temporadas piratas... Incluso una vez nos compramos en un tianguis la temporada 3 original de oferta. Las chicas de The L Word pasaron a formar parte de nuestras vidas: ¿Viste que Shane ahora sí está enamorada? No, para mi no, para mí no... Ella no es de esas... ¡Pobre Carmen! Tina ya tendría que aflojarle a Beth, se portó mal, pero se aman, se deberían de perdonar... ¡No soporto más a Jenny! Yo tampoco, es una boluda... Además escribe muy mal... Y así pasaban nuestros días hasta que se fueron las chicas con la sexta y última temporada.
We will miss you girls.
Por un momento pensamos que las chicas eran de carne y hueso y nos las imáginabamos participando en la gran campaña por Obama...

Hace dos días pelotudeando por internet descubrí PLAN V. Estas son como las chicas pero del subdesarrollo: no están tan buenísimas, no hay latinas hot ni bellezas exóticas, más bien unas rubias sin mucha onda, dicen muchas malas palabras, en vez de decir fuck u oh, coño (siempre las escuchábamos dobladas porque Rebe no casa un fútbol de inglés) estas dicen boluda todo el tiempo y se insultan y se quieren y se deprimen y se enojan... Dicen concha todo el tiempo y les afanan y sufren violencia callejera (en Los Ángeles las chicas viven re bien en los suburbs y la pasan bomba), en lugar de juntarse en un antro-boliche con mucha onda y jolgorio se juntan en un tugurio sin mucha producción... Son muchísimo más histéricas, también. Y no duermen en sábanas de seda y cuando se levantan no están tan hermosas como las otras, que parece que ni pedos se tiran... Pero las queremos lo mismo, son nuestras amigas también; y yo, cada vez que las veo, me siento un poco en Buenos Aires... y Rebe también y nos encanta.

Pero las chicas del subdesarrollo también está por terminar y no hay segunda temporada justamente por eso, porque son del subdesarrollo y no hay guita, no hay money, no hay lana...

Esta comparación me hizo refelxionar sobre qué es ser subdesarrollada una vez más. Y una vez más encuentro este tercer mundo muy interesante y "exótico" y "hot" y "excitante" pero siempre queriendo ser otra cosa que nunca pudo ¿ni va a poder ser?

¿Por qué estamos subdesarrollados la puta que lo parió?

Para conocer y divertirse con PLAN V hagan click acá y listo

Bancátela si jugás al amor, pibe

Hoy chusmeaba en los pornosonetos
y encontré esto...

la hipopótama lenta se le acerca
y adán le dice a dios es medio fea
pero igual obligado la bombea
y nuevamente dios abre la cerca
y entra calma una verde cocodrila
y el pobre adán se niega dice please
era más estrechita la perdiz
y ella muestra los dientes lo vigila
adán no ha visto aún a la mujer
se cree que son así medio bagartas
escamosas peludas y lagartas
después va a ser feliz y va a cojer
y va a decirle a eva en la catrera
sos mi yegua mi perra mi pantera

Y me acordaba de cuando yo estudiaba un poco las leyendas y las simbologías de los indios de mi tierra, y me acordaba de los Levi-Strausse de las pampas, los telúricos, y de eso que decían los wichis o los chamacoco o los toba o algún pueblo originario del chaco boreal, allá por Formosa o ya llegando a Paraguay... [No me acuerdo bien quiénes eran, lo siento, pero no]

La cuestión es que los muchachos por esas zonas contaban una leyenda de mujeres bestiales que bajaban de los árboles pero eran tan hermosas -estaban tan pero tan buenas- que los muchachos se volvían también en bestias y sólo querían cogérselas hasta matarlas y cuando lo hacían Oh, my god! se enteraban que las chicas superpoderosas TENÍAN LAS VAGINAS DENTADAS Y SE-LOS-COMíAN...

Sí, sí. Como lo baruyá: los tipos las trataban para el culo a las chicas y las hacían trabajar como mulas porque LES TENíAN MIEDO.

Que conste.

No te quejes por nada

Ahí les va una canción de Willy Colón, el rey de la salsa, el gran amigo de Rubén Blades, su compañero de fórmula...

Simón "El Gran Varón"

En la sala de un hospital a las 9 y 43 nació Simón
es el verano del 56 el orgullo de Don Andrés por ser varón
fue criado como los demás:
con mano dura, con severidad, nunca opinó
"Cuando crezcas vas a estudiar la misma vaina que tu papá"
óyelo bien, tendrás que ser un gran varón.

Al extranjero se fue Simón
lejos de casa se le olvido aquel sermón
cambió la forma de caminar usaba falda lápiz labial
y un carterón.
Cuenta la gente que un día el papá
fue a visitarlo sin avisar... ¡Vaya qué error!
Una mujer le habló al pasar
le dijo "Hola, ¿Qué tal, papá, como te va?
¿No me conoces? Yo soy Simón,
Simón tu hijo, el gran varón."

No se puede corregir a la naturaleza
palo que nace dobla(d)o, jamás su tronco endereza.
Se dejó llevar por lo que dice la gente
su padre jamás le habló lo abandonó para siempre
No te quejes, Andrés, no te quejes por nada:
si del cielo te caen limones aprende a hacer limonadas.

Y mientras pasan los años, el viejo cediendo un poco
Simón ya ni le escribía, Andrés estaba furioso
por fin tuvo noticias de dónde su hijo estaba
Andrés nunca olvidó el día de esa triste llamada.

En la sala de un hospital
de una extraña enfermedad murió Simón
es el verano del 86
al enfermo de la cama 10 nadie lloró.

Hay que tener compasión, basta ya de moraleja,
el que este libre de pecado que tire la primera piedra.
El que nunca perdona tiene el destino cierto
de vivir amargos recuerdos en su propio infierno.

Me encantaría subírsela para que la escuchen los que no la conocen, pero no sé cómo se hace...

P.D: ¿Alguien sabe cómo subri cancioncitas a un blog?

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Antes que nada quería comentar que en mi tesis trato un poco de este "debilitamiento" de los rituales en la actualidad, como que nos estamos olvidando de esa escencia humana y cultural que es compartir algo en masa y volverte loco loco loco en ese momento, yo eso sólo lo veo, a veces, en recitales, en algunas fiestas, pero si para "get high" tenés que darte un pazote o comerte un brownie mágico no se vale... La onda es recuperar esos momentos lisérgicos de la humanidad pero solitos por nuestra cuenta ¿o me van a decir que para sentir tienen que estar fuera de sí? No machen, eso es tristísimo... (pero desgraciadamente entendible)

Y el domingo Mexico le ganó a Estados Unidos ¡4 a 0! ¡Sí, esos pinches gringos puñeteros padecieron una merecida goleada de mexicanos frijoleros! Y nadie salió a festejar, ¿Cómo puede ser? Muchachos, hasta en Argentina todo el mundo salió a la calle a festejar el triunfo del mundial en plena dictadura militar y con un 6 a 0 a Perú arreglado, así que imagínense...

Lo único que les quiero decir es que se lo perdieron. No iba a salir yo solo a festejar por México. Ganas no me faltaron, pero no...

Y ahora resulta que por fin me recibo o algo así (me falta el servicio social, pero ahí va) y yo, que me imaginaba todo un rito de paso como de esos que yo estudio, y no, nada: recibirme consiste en entregarle a la secretaria dos copias de mi tesis con los papelitos que escriben los lectores donde dice "sí, está bien, está bien, dale el papel a la chica"... Ni sinodales, ni túnica negra con sembrerito chistoso, ni un "sí, juro", ni naaaa

Y como yo sí quiero mi ritual, los invito a todos a participar de este evento antropológico... No sé muy bien qué hacer, pero algo tengo que hacer... Los médicos hacen el juramento hipocrático, nosotros, los antropólogos, podemos inventar otro, los "invito" a pensar en un juramento sólo para nosotros... Y bueno, los que están lejos pueden participar del ritual vía skype... Hasta por ahí fundamos un nuevo ritual cibernético, alejado de cualquier corporeidad... Hagamos historia, amigos...

E insisto, sólo lo voy a lograr con una pequeña ayuda de mis amigos... Jé jé jé.

¡Correo!

¡Se cumplió mi sueño! ¡Mi sobrina Juanis me escribió una carta!

Esta, sin duda, es la carta más hermosa que recibí en mi vida... La compartiré con ustedes.

Espero que te guste (dice el sobre)
Hola ¿Cómo te va? ¿Cúando vas a venir?
Te quiero mucho, Chula.
Me imagino que me debés haber traído un regalo.
Siempre fuiste muy hermosa.
¿Podés mandarme una carta?
Si es sí ponelo acá (espacio para crucecita)
Si es no ponelo acá (ídem)

[La tía se tomó el atrevimiento de hacer algunas correciones propias de cualquier edición.]

Soy más que feliz. Mi sueño se cumplió. Ahora estoy respondiendo esta hermosísima carta.
Me dijo su mamá que la escribió ella solita y que no dejó que nadie la leyera.
Envídienme: ¿Quién de ustedes alguna vez fue sorprendido con tan hermosas letras, eh?

Juanita, García Lorca un poroto al lado tuyo, primor. Escribís hace dos meses y ya hacés llorar, ¿Qué será de tu estilo en... ¡20 años!? No quiero ni pensarlo.
(sí, sí, me emocioné, debo confesar...)

Invitame a tu fiestita

El otro yo estaba jugando con una bebecita que se llama como yo y también es de tauro, que además es un encanto y ¡preciosa! (como yo, je) y todos decían "Qué bien que se porta Cecilia" y Rebe remató "¿Vieron?, por eso siempre la traigo". Fue chistoso.

Y vos, invitame a tu fiestita, dale... Te juro que no te vas a arrepentir.
Para ir de levante-ligue no garpo, pero lo mismo te charlo, te platico, te converso, te discuto también si querés, o si eso te da paja-güeva si querés bailamos un rato.
Cuando te hablo de política, puedo ser muy irreverente, puedo ser muy radical y también muy políticamente correcta y muy pelotuda, además, pero no te preocupes, no te voy a hacer quedar mal. Eso sí: algunos temas como la guerra contra el narcotráfico y los Kirchner deben de quedfar vedados ¿Ok? Mejor lo aclaramos de antemano...
Cuando te converso de amor soy re buena onda y entusiasta, te echo porras-aliento, me gusta eso. Me re gusta el melodrama cotidiano...
Cuando te charlo de trabajo y de dinero... Cri Cri Cri... Pero igual te la peleo, te chamuyo un rato.
Cuando te platico de música... No, mejor no platiquemos más, mejor bailemos. Ponemos un poco de reggaeton, de salsa, de Juan Gabriel, Los Amigos Invisibles, La Bersuit, Miranda, Miguel Bosé, cumbia villera, no te preocupes, yo me adapto, yo te bailo y te canto lo que sea...
Sí, sí, sé que a veces me pongo un poco monotemática y aburro y te espanto a los invitados de la fiesta, sé que no dejo meter bocado... Pero bueno, soy un encanto, soy re buena, de verdad.
Dale, invitame a tu fiestita, no me dejes afuera... Yo también quiero ser cool y buena onda y el alma de la fiesta y todo eso. Yo también quiero estar en la onda ¿puedo?

Ahora eso sí: deberíamos tomarnos unos vinos, unos tequilitas, unas "chelas", aunque a mi no me guste ¿no? Ya sé que la diversión no depende de eso, pero... Dale...

Esperaré tu invitación, je.

... porque yo sí abrazo la causa y me pongo la camiseta!

Yo a veces sufro de cachetadas pedagógicas: esos errores muy pelotudos que a veces cometés pero que te hacen aprender de golpe y te transforman, cual rito de paso (¡como estoy!). A veces está bueno quedar jodidamente expuesto y quedar como un pelotudazo para darte cuenta de que lo sos ¡ja! y que te queda todo un largo camino por recorrer... Hay veces en que te pegan cierta cachetada pedagógica y te das cuenta que todavía, por suerte, hay mucho por aprender.

Así me paso esa vez: estábamos en una clase de no sé qué en la preciosa Universidad Autónoma Metropolitana (que no es la UNAM, para los que no la conocen, eh) en el plantel de Iztapalapa -ahora le dicen Uambrigde o Iztapaharvard, en fin- comentando en clase cuestiones sobre la marginación en la ciudad, viendo ciertas pavadas de momento de aquí y de allá, que la desigualdad social, que la antropología urbana esto y aquello... en fin. En eso me piden que yo, argentina, porteña, "informada", defina una villa miseria, que la describa, que la intente hacer comprensible a otra persona. Y yo, bastante poco criteriosa y sin un ápice de conocimiento de causa dige "Una villa es como Chalco"

[para los no entendidos: Chalco y Nezahualcoyotl son dos zonas conurbadas del Estado de México, parecidas al gran Buenos Aires pero con mayor marginación, son tipo "propiedades privadas"... privadas de luz, de red cloacal, de calles asfaltadas en muchos casos... Según el "sentido común" son las zonas más peligrosas de la ciudad, viviendas improvizadas, sin planificación urbana ni nada... Sí, también se conjetura que esas zonas son "aguantaderos de delincuentes", tal como se elucubra sobre una villa miseria...]

Habiendo dicho semejante perogrullada en seguida empecé a recibir caras de "nena te vamo a matar" o "güerita sos boleta" y cosas así, y entonces algunas de esas caripelas empezaron a hacerse cargo de la situación diciendo
-Yo vivo en Chalco
-Yo también
- Y yo también

Y sí, eran varios. Si querían, entre todos, me mataban seguro por impertinente y desatinada. Después me contaron que hacían dos horas de viaje de ida y dos horas de regreso para estudiar en la UAM, yo pensaba en el esfuerzo que habían tenido que hacer ese día para ir a escuchar mis idioteces...
En fin... Me puse a pensar en todas las veces en que en una clase en la Universidad de Buenos Aires (altamente respetada y adorada también por mí, ojo) decíamos las mismas pelotudeces, hacíamos las mismas elucubraciones sobre las villas miserias y ningún compañero o compañera o profesor salto a callarnos por poco científicos y desubicados, por estar conjeturando científicamente sobre realidades completamente ignotas e indescifrables para nosotros.
Ningún villero estudia en una universidad pública en Argentina, y es un hecho. Los villeros sólo van PUAN a vender panes, a vender marihuana-mota a los estudiantes y a pedir limosna-inhumana-puta-caridad... Tristísimo. Y la universidad sigue siendo del pueblo, eh, recuerden. El villero también es pueblo: lo siento, nena, no es muy cool pero es pueblo too. Para el pueblo lo que es del pueblo, para el pueblo liberación. Ja.

Y ENTONCES ABRACÉ LA CAUSA Y ME PUSE LA CAMISETA. Me puse la camiseta de la universidad gratuita y popular, comprendí lo importante que es que la educación sea de verdad para todos y de todos, que la única manera de construir un proyecto inclusivo, productivo y ambicioso de país es a través de y con la educación pública, con el intercambio cotidiano del sagrado saber popular, ese que no te lo estudiás, ese que se transmite... La única forma de conocer y comprender la realidad es en y desde la realidad misma... Yo sé que desgraciadamente no todos los que vienen de Chalco y de otros lugares "marginados" corren la misma suerte que mis compañeros, pero ya con ellos se pone en evidencia cierta situación, y otros maestros y doctores (al grado académico, me refiero) que conozco también vienen de por ahí y refuerzan la idea "ideal" de que la educación pública es para todos...

Y abracé la causa y hasta me hice hincha-porra-pseudo-barra-brava de LOS PUMAS, el equipo de fútbol de la Benemérita Universidad Nacional Autónoma de México.

Pero ayer Rebe llegó y me mostró esto...

Y yo no lo podía creer... ¡CALDERÓN SE PUSO LA CAMISETA!

Escuchame, estúpido ¿Vos, pedazo de pelotudo, te ponés la camiseta? ¿Vos, que tenés a México a PAN y verga y le recortaste el presupuesto a la UNAM para dárselo al ejército para tu puta guerra contra el narcotráfico absurda y violenta? ¿Vos te ponés la camiseta, vos que sacás el ejército a la calle? ¿Sabés lo que pasa? Vos no estudiaste en una universidad pública, vos no sabés nada, sos un pelotudo.

Es menester darle una cachetada pedagógica al pelotudo este. Urge.

SACATE LA CAMISETA, puto. Y sino ponétela DE VERDAD, abrazá la causa y creé en un México para todos y de todos.

Señor Calderón, ¿Por qué no usó condón?
Señora Hinijosa, ¿Por qué parió esa cosa?

Y, para despedirme, este regalito de la PASIÓN PUMA, el día que ganaron, que fuimos a festejar al Ángel de la Independencia...

P.D.: Este post va a servir para poner en evidencia (o no) la supuesta libertad de expresión en la blogósfera.

De algo hay que jugarla

Hace unos meses me invitaron a participar en unos círculos de lectura en "escuelas pobres" de esta benemérita ciudad. Claro que accedí. De golpe me imaginé fundando una nueva generación beat posmoderna proveniente de los suburbios del gran Defectuoso... Sin duda mejor que la original, porque esta, además, tendría el gradiente de ser tercermundista, marginal, visceral y, obvio, re cool.

El proyecto surgió de ¡UNICEF! y de una ONG liderada por un Consejo de Ancianos. En fin...
Me pasaron unos libros de una editorial que quería tener cierta "responsabilidad social" pero no ciudadana [los ciudadanos son los que pagan sus impuestos en tiempo y forma] y no estaban tan mal, había algunos mejores que otros, en fin. A ver como le hacemos con estos recursos...
La verdá que no estuvo tan mal por ahora. Viene bien. Los chav@s se fueron copando... Debo confesar que de a ratos me entusiasma mucho el proyecto, sobre todo cuando estamos ahí, con los chav@s y los libros y de golpe me sacan varios años de encima y soy una chavita también... Ese mundo me encanta.

Pero ese no es el mundo. La realidad real es bastante más nefasta. En la realidad real el proyecto esta gerenciado por dos mamonas bien cool no tan guapas, ojo, pero que se visten re bien (sí, lo admito: ese tapado rojo me encantó y te lo quise robar) que siempre están ocupadas y siempre están estresadas...

[¿Por qué siempre la clase burguesa gerencial empleada no propietaria siemprte es cool buena onda políticamente correcta y siempre está ocupada? Seguro que su habitus requiere de cierto sistema de prácticas: estar ocupado siempre y nunca tener tiempo para atender a uno que esté por debajo, siempre tener tiempo para el superior, jugarla callada en cuanto a política se trate, ser encantador y entusiasta y... También en ese sistema entran otras prácticas más radicales: encerrarse en la oficina a ver pornografía gratis berreta-chafa en internet fumando y tomando whisky mostrando un exceso de autoridad haciendo tres cosas supuestamente prohibidas para todos... Pero el no es todos, el es el señor X. Igual no lo critico, don, usted que puede, haga lo que se le cante el culo... Sindudamente... ]

[¿Por qué siempre la clase burguesa gerencial empleada no propietaria siempre es cool buena onda políticamente correcta y siempre está stresada? El stress es una enfermedad de clase, como la bulimia y la anorexia... Se estresa el que tiene tiempo para pensar y para ponerse nervioso, el que no puede confiar en nadie pero delega hasta la limpieza de su culo...]

Y después está nuestro trompa, nuestro delegado sindical, que labura como nosotros, le pone la cara y el lomo al proyecto, nos cuida y... Se lleva la peor tajada, como nosotros, y le toca, además, lidiar con las mamonas que nunca nada les viene bien...

Y eso que estamos en un proyecto social... Sí, evidentemente el desarrollo social es la caridad reload posmoderna de estos tiempos, los proyectos sociales también son pequeñas y grandes multinacionales multidireccionales múltiples... Se basan en cuentitos un poco más utópicos y lindos pero cuando hay mucha guitaen juego siempre siempre poderoso caballero es don dinero y hay estafas, tranzas y varios culos sucios... Pero yo no me quiero ensuciar.

Y en este mundo que va a la velocidad del rayo de algo hay que jugarla... O sos un burgués gerencial empleado no propietario (o propietario, si tenés suerte, ojo) o sos un trabajador, un chambeador, un empleado, un obrero, el que lleva a cabo los sueños y los proyectos de otro...

Sí, che, de algo hay que jugarla.

Yo sigo jugando a que tengo 20 años y que sueño y que soy libre y que no me pongo la camiseta de nada más que del amor... (sí, sí, soy re cursi grasita). Yo juego a la que no me preocupo por el futuro, por el qué será de mi, porque todavía no sé si me cierra esa seguridad, ese cuadrito pictórico tranquilo y burócrata. Yo juego a la que no me doy cuenta de que estoy muy vieja para rebeldear y para cambiar el mundo y que me niego a entender que el marxismo está un poco anacrónico y que Bourdieu es muy francés elitista letrado... Yo juego a la que igual todavía soy muy joven para resignarme.

Yo la sigo jugando, yo que puedo.
Por que en este mundo con una injustica social salvaje creo que la única carta que me queda jugar es la mía propia:
No muy joven, no muy vieja
No tan cool pero tampoco tan irreverente
No muy elegante pero grasita fashion
Y lo más nefasto, eso sí, es que yo puedo decir y desdecir todo lo que se me pasa por la cabeza, yo puedo jugar de visitante y de local, yo puedo ser simpática y sencillita y carismática, yo puedo versatilear por porque, claro, soy güerita y pedigree... Sino otra sería mi realidad real.

Justo ahora me decía...

... que esta TESIS me está costando más de miles de neuronas, noches en vela, deterioro mental y físico, arrugas (muchas más), color-blanco-leche-rojizo-por-no-ver-el-sol-por-varios-días,
que no sé que carajo voy a hacer en cuanto la termine, que la van a leer sólo casi de favor un par de personas o sólo las requeridas, que quizás termine juntando polvo en algún estante, que estoy encerrada en esta hermosa casita hace como diez días, que me la paso tomando agua porque tengo mucha sed y ansiedad, que me encanta lo que hago pero que a veces mucho no le encuentro el sentido a las cosas, que hace tres días que tengo puesto el mismo pantalón y recién ahora me doy cuenta, ¡qué trabajoso es el conocimiento, que lo parió!, que me emociona mucho igual terminar por fin algo en mi vida (epa), que seguro que aunque pese lo mejor todavía no me llegó, que estoy cansada pero que tengo que seguir, que no puede ser que sean 112 páginas, así menos que menos la va a leer alguien, que cuando estoy desconcentrada realmente escribo muy mal, que esto recién comienza, que hubiera preferido hacer un documental, que...

que me tengo que poner a trabajar YA.

El antídoto antropológico

Dicen por ahí
que hay una ciencia
pero que no es tal
que no se sabe
si es disciplina
o ciencia
o marxismo
o arte
o qué carajo
y se llama “antropología”
(así le dicen)
que lo único que ha descubierto
son algunas pavadas sobre
el parentesco
que la prohibición del incesto
y que la circulación de mujeres
partece que son algo así como leyes universales e inmutables
(aunque me duela en el género
laputaquelopario)
Y algunas otras cositas
qué es un ritual
un mana por aquí
un don por allá
y por ahí va
Pero mientras
el mundo se cae a pedazos
y se vuelve cada vez más inhumano
cada vez más inmundo
más incomprensible
más intangible para la ¿ciencia?
Las crisis se vuelven cada vez más funestas
Todos tienen menos
Menos tienen todo
Algunos cagan en inodoros de oro
otros güeritos viejos se violan negritos pobres pero honrados
muchos comen mierda
cuando otros comen caviar con champán
muchos se mueren de hambre
y otros padecen de bulimia y anorexia
y se descubre el genoma humano
se manipula la fucking “creación divina”
¡Qué desatino inhumano!
¿Y entonces cuándo
se va a inventar
El Antídoto Antropológico?
Ese que te vuelve más humano
Más empático
Ese que si lo tomás
de una vez y para siempre
querés cambiar al mundo
destruir esta cosa inhumana
e inventar un paraíso
más apto
más inclusivo
más abierto
uno que acepta, no simplemente tolera
uno que aprende de la diferencia
Más humano
Tan humano
como vos
y como yo

Today I love you all. I do.