No sé cuándo me pasó, no puedo precisar en qué segundo... Pero de un momento a otro me fuiste familiar... Te sentí parte de mi, de mi mundo... Me dio miedo, pero resistí...
Una noche estábamos acostadas y te levantaste con unos ruidos extraños y te dio miedo y me abrazaste y sentí tu mano pequeña y flaca y suave en mi culo inmenso y después nos abrazamos y así dormimos. Y así fue.
Mucho me dicen que me ven cada vez mejor desde que estoy con vos, que estoy radiante, que crecí. Y yo lo sé. Es que me haces tanto bien... Aunque peque de egoísta hoy te digo que estoy muy orgullosa de mi por haberte elegido. Siento miedo y me da inseguridad todo y me abrumo y molesto y no confío ni en mí. Perdón.
Cuando nos conocimos todo era mágico, todo era único e irrepetible, todo era intenso y fulminante, todo era un sueño que nos hacía muy felices y también nos destruía todos los días un poco... Ya nunca más seremos eso que fuimos. Nunca.
Y hoy que mi vida sos vos y es con vos ya no vivo en un sueño. Ya me desperté. Ya nos llegó la cotidianeidad, el mal aliento matutino, el olor a pata esporádico, los pedos y las llegadas tarde, las películas de fin de semana, toda una vida sexual, algunos choripanes y otros chilaquiles...
Y hoy vivimos esta vida amorosamente cotidiana. A veces yo hablo en ruso y vos en portugués y nos enojamos y nos peleamos pero seguimos. A veces dudamos de nuestro corazón. Yo no creo que no cabe duda que es verdad que la costumbre es más fuerte que el amor, a pesar de que Juanga rules. Hoy te digo que nuestro amor es nuestra costumbre, nuestra sana costumbre. Y aquí me quedaré con mis inseguridades, con mis miedos, con mis encantos, con mis desvelos y con mi culo inmenso.
domingo, 28 de junio de 2009
viernes, 26 de junio de 2009
El rey del pop ha muerto
... Y no dejó descendencia.
No podemos comparar a Britney con Madonna, estará vieja pero la sigue rompiendo.
Ni a Boy George con Marilyn Manson. El primero sí que sabía llamar la atención. Sin pretender dar miedo, no eran tan absurdo...
Ni a ninguna bandita brit pop desalineada con varias horas de producida insípida y aburrida y deprimente con Depeche, con INXS, con David Bowie... Aunque ese es historia en vida.
Las trifulcas de Lindslay Lohan no tienen injerencia, son aburridísimas.
No, no, no...
Para ser el rey del pop hay que estar a la altura de ese monstruo demencial: hay que ser negro y racista, pedófilo y ecologista, multimillonario de origen lumpen proletariat, casarse con la hija de una leyenda, bailar de una forma improbable para varios mortales, crear Thriller, Billy Jean y hacer historia.
En esta, la era posmoderna, ¿ha muerto la historia?
Quizás.
Pero lo que sí se murió el rey del pop y estamos acéfalos de una autoridad excéntrica, inhumana y caprichosa y nos quedan viles seres humanos devastados por la fama... Pero sin onda.
Se agregan un lonely heart a la banda. Ahí se fue Michael con Judy Garland y con Francis Farmer a Sunset Boulvard. Antes hicieron una parada por Mulholland Drive.
¿A donde se van estos seres que nunca calificaron de vulgares humanos?
No podemos comparar a Britney con Madonna, estará vieja pero la sigue rompiendo.
Ni a Boy George con Marilyn Manson. El primero sí que sabía llamar la atención. Sin pretender dar miedo, no eran tan absurdo...
Ni a ninguna bandita brit pop desalineada con varias horas de producida insípida y aburrida y deprimente con Depeche, con INXS, con David Bowie... Aunque ese es historia en vida.
Las trifulcas de Lindslay Lohan no tienen injerencia, son aburridísimas.
No, no, no...
Para ser el rey del pop hay que estar a la altura de ese monstruo demencial: hay que ser negro y racista, pedófilo y ecologista, multimillonario de origen lumpen proletariat, casarse con la hija de una leyenda, bailar de una forma improbable para varios mortales, crear Thriller, Billy Jean y hacer historia.
En esta, la era posmoderna, ¿ha muerto la historia?
Quizás.
Pero lo que sí se murió el rey del pop y estamos acéfalos de una autoridad excéntrica, inhumana y caprichosa y nos quedan viles seres humanos devastados por la fama... Pero sin onda.
Se agregan un lonely heart a la banda. Ahí se fue Michael con Judy Garland y con Francis Farmer a Sunset Boulvard. Antes hicieron una parada por Mulholland Drive.
¿A donde se van estos seres que nunca calificaron de vulgares humanos?
miércoles, 24 de junio de 2009
Fotochop y fotografía digital 1
No tengo más veinte años, qué suerte. Esas fotitos anacrónicas y desatinadas ya fueron. Mis sobrinas dentro de poco van a empezar a salir de juerga conmigo o se van a casar y yo las hago pasar por bebés... No da. Además, qué grasa que soy... Poner fotos mías en mi propio blog... ¿así o más bodoque?
Hoy empecé mi cursito básico amateur de fotochop y fotografía digital porque, una vez más, como todo el mundo, no soy original y resulta que quiero sacar fotos locas locas locas o tal vez un poco antropológicas... Vamos a ver cómo me va. Ya le saqué unas fotos simpáticas a Rebe y a mis pies, y también a nuestra cuna de Moisés que se llama La Gorda. Mi cara está cada vez más angulosa, más vieja... Qué suerte que se inventó el fotochop.
Y aprendí qué es la perspectiva áurica y quiero aplicarla a la vida. De golpe hoy me imaginaba que Dios o algún flaco de barba nos está tomando una foto (como ese chiste de argentinos, ¿vieron?) y el tipo nunca sabe cómo enfocar...
Todo pasa por el encuadre, pensé. Por eso soy tan pero tan poco fotogénica [qué suerte que se inventó el fotochop, bis]
Y ahora quiero encuadrar bien mi vida, en esos cuatro puntitos voy a poner el amor, el trabajo, la salud y el dinero... Aunque todavía no sé en qué orden, cuál va arriba y alienado con qué cosa. En fin, será cuestión de agarrar mi camarita y ponerme a practicar...
La foto de la vida. Pavada de momento.
Hoy empecé mi cursito básico amateur de fotochop y fotografía digital porque, una vez más, como todo el mundo, no soy original y resulta que quiero sacar fotos locas locas locas o tal vez un poco antropológicas... Vamos a ver cómo me va. Ya le saqué unas fotos simpáticas a Rebe y a mis pies, y también a nuestra cuna de Moisés que se llama La Gorda. Mi cara está cada vez más angulosa, más vieja... Qué suerte que se inventó el fotochop.
Y aprendí qué es la perspectiva áurica y quiero aplicarla a la vida. De golpe hoy me imaginaba que Dios o algún flaco de barba nos está tomando una foto (como ese chiste de argentinos, ¿vieron?) y el tipo nunca sabe cómo enfocar...
Todo pasa por el encuadre, pensé. Por eso soy tan pero tan poco fotogénica [qué suerte que se inventó el fotochop, bis]
Y ahora quiero encuadrar bien mi vida, en esos cuatro puntitos voy a poner el amor, el trabajo, la salud y el dinero... Aunque todavía no sé en qué orden, cuál va arriba y alienado con qué cosa. En fin, será cuestión de agarrar mi camarita y ponerme a practicar...
La foto de la vida. Pavada de momento.
lunes, 22 de junio de 2009
La seguridad en el Defectuoso
Acá "Palermo Gólico" es como "La Condechi". Antes eran unos barrios-colonias con toda la onda corroída e histórica y hoy son lounge. Hoy son cool, hoy son fashion. Antes se juntaban grandes intelectuales frívolos y no tanto pero creativos y ahora se juntan, para variar, frivolidades poco criteriosas y desatinadas a decir cosas locas locas locas como estas pavadas que estoy escribiendo...
Resulta que todos los meseros son argentinos y/o uruguayos, que no es lo mismo pero es igual. Si estás buscando merca-coca buscate un compatriota que parece que ellos la distribuyen. Yo no tengo idea, puras leyendas urbanas...
Acá muchos argentinos laburan de meseros y otros dan clases en la UNAM. Los argentinos somos muy abiertos laboralmente hablando. Uno te sirve la cerveza en cueros en un boliche-antro muy nice y te cuenta que él y su novia eran de Long Champs y que acá se gana 100 dólares por noche. Venite, loca, el jueves es noche de chicas, venga gente o no te llevás 1200 pesos. Pienso en cómo me vería sirviendo tequila en corpiño. Al pibe se le nota su acento del conurbano pero acá es güerito así que es pedigree. Por un rato pienso en volver a lidiar con borrachos y otros excesos en la gastronomía, en volver a trasnochar miscerablemente por dinero y vuelvo a creer en la ciencia y en el conocimiento... Yo quiero ser del grupo de los que dan clases en la UNAM, mejor.
Acá cuando en un bar un pibe se calza una viola y canta Ojalá y Contigo y alguna de Ismael Serrano se dice que es trova y que está de güeva. Mejor nos vamos a una cantina, más telúrico, más intenso...
Una vez llegamos Rebe y yo a la Buenos Aires (pa que no me sintiera muy out) y un señor trajeado dormía en la barra completamente alcoholizado. Otro le miraba las tetas a una mesera vestida de Santa Claus ad hoc por la Navidad: en cada teta un pompón, y otro en el culo. El tipo no sé cómo le apuntó pero gatilló un par de fotos. No sé para qué pero la mesera sonreía, nena, tu sonrisa no va a salir en la foto.
Acá la Zona Rosa es la zona gay, jotita, loca, mariconcita. Está lleno de travas, taxi boys y extranjeros en busca de un polvo barato y tercermundista. Te topás con gays exitosos que ganan mucha guita-mucho varo y se van a levantar pibitos chichifos que les hacen la fiesta. También vamos y nos divertimos bailando Atrevete y Dos mujeres un camino y algunas varias de Juan Gabriel, las palabras mayores de México. Por suerte es una zona liberada y hay muchos hoteles así que hay que cuidar a los turistas así que la zona es divertida y segura.
Qué temita la inseguridad o la seguridad de una clase que construye un discurso necio y aberrante de la otra...
[aunque-suene-anacrónico-hablar-de-clases-sociales-hoy-en-día]
Resulta que todos los meseros son argentinos y/o uruguayos, que no es lo mismo pero es igual. Si estás buscando merca-coca buscate un compatriota que parece que ellos la distribuyen. Yo no tengo idea, puras leyendas urbanas...
Acá muchos argentinos laburan de meseros y otros dan clases en la UNAM. Los argentinos somos muy abiertos laboralmente hablando. Uno te sirve la cerveza en cueros en un boliche-antro muy nice y te cuenta que él y su novia eran de Long Champs y que acá se gana 100 dólares por noche. Venite, loca, el jueves es noche de chicas, venga gente o no te llevás 1200 pesos. Pienso en cómo me vería sirviendo tequila en corpiño. Al pibe se le nota su acento del conurbano pero acá es güerito así que es pedigree. Por un rato pienso en volver a lidiar con borrachos y otros excesos en la gastronomía, en volver a trasnochar miscerablemente por dinero y vuelvo a creer en la ciencia y en el conocimiento... Yo quiero ser del grupo de los que dan clases en la UNAM, mejor.
Acá cuando en un bar un pibe se calza una viola y canta Ojalá y Contigo y alguna de Ismael Serrano se dice que es trova y que está de güeva. Mejor nos vamos a una cantina, más telúrico, más intenso...
Una vez llegamos Rebe y yo a la Buenos Aires (pa que no me sintiera muy out) y un señor trajeado dormía en la barra completamente alcoholizado. Otro le miraba las tetas a una mesera vestida de Santa Claus ad hoc por la Navidad: en cada teta un pompón, y otro en el culo. El tipo no sé cómo le apuntó pero gatilló un par de fotos. No sé para qué pero la mesera sonreía, nena, tu sonrisa no va a salir en la foto.
Acá la Zona Rosa es la zona gay, jotita, loca, mariconcita. Está lleno de travas, taxi boys y extranjeros en busca de un polvo barato y tercermundista. Te topás con gays exitosos que ganan mucha guita-mucho varo y se van a levantar pibitos chichifos que les hacen la fiesta. También vamos y nos divertimos bailando Atrevete y Dos mujeres un camino y algunas varias de Juan Gabriel, las palabras mayores de México. Por suerte es una zona liberada y hay muchos hoteles así que hay que cuidar a los turistas así que la zona es divertida y segura.
Qué temita la inseguridad o la seguridad de una clase que construye un discurso necio y aberrante de la otra...
[aunque-suene-anacrónico-hablar-de-clases-sociales-hoy-en-día]
miércoles, 17 de junio de 2009
Post
Y ya terminé el capítulo uno de la tesina, voy por el segundo, aunque el primero terminado-terminado no está, pero bueno, mejor arranco con otra cosa que sino no avanzo, como en un examen, cuando las maestras te decían: si no te sale algún ejercicio pasá al siguiente, no te trabes, no pierdas tiempo, después lo revisás y a mi me pasaba que en cinco minutos ya sabía cómo me iba a ir en el examen de matemática o física o química o biología o alguna de esas, de un vistazo ya sabía que no sabía nada... Pero entonces ahora me toca escribir, no voy a leer por un rato, no más teoría, no más paja mental, ahora tengo que pensar y pensar y llegar a una conclusión y eso está bien pero bien difícil porque las conclusiones nunca son contundentes, además, mientras las pienso, pienso para qué estoy pensando en estas cosas, gajes del oficio... Queselevahacer... Y entonces me acuerdo que me toca escribir, que no me quiero dejar pasar ni un día sin escribir en este blog que ya me encariñé mucho con esto y que es vital escribir y leer comentarios y responder, es una manera de acordarme que mientras yo sigo trabada con la teoría y a veces me dan ganas de llorar porque no sé por dónde ir el mundo sigue girando, leo el diario y a juzgar por el diario y por las noticias que llegan a mi celular parece que no, pero sige girando, me entero de cosas bien feas, después miro una peli y me refugio un rato en la ficción pero es al pedo porque la ficción no sirve para nada y mi vida no es una película...
Bueno, ya está, ya postée algo así que ahora vuelvo a mi trabajo porque sino no llego. Cumplí. Bye
Bueno, ya está, ya postée algo así que ahora vuelvo a mi trabajo porque sino no llego. Cumplí. Bye
martes, 16 de junio de 2009
La vida recital
Recital de Café Tacuba: No podés dejar de bailar y de cantar como loco loco loca.
Me pega un poco el viejazo porque me estoy dando cuenta que estoy demasiado vieja para rocanrolear y demasiado joven para retirarme... Pucha digo, en qué momento dejé de ser una teenager. Qué feo es cansarse. Qué feo que es calcular las horas de sueño. Qué feo es pensar en los pendientes, en el futuro -que llegó hace rato-, en fin... Ahora disfruto. Hoy me toca.
El cantante que se llama Luis - Juan y no sé qué más canta con la voz ronca. El tipo parece que llegó al concierto con resaca-cruda... Los pibes estaban festejando sus primeros 20 años de rock y diversión, sana y linda y buena (porque estos pibes son así, nada de merca, a lo sumo cannabis)... pero diversión al fin. Me pregunto cómo será ser un rockero de 40 y tantos años y tener que cantar ante 50.000 personas... Que tu trabajo sea ese: tu pan y tu techo, el alimento para tus hijos.
Me acuerdo cuando los vi por primera vez a los pibes en MTV presentando Las flores, allá, por el 94 o 95, creo... Qué ganas tenía de conocer México, cosas distintas, cosas locas... Pavadas de momento. Siempre me cayeron re bien los muchachos de Café Tacuba, re simpáticos.
Vemos muchas familias: papá rocker, mamá rocker y el o los pibes con la remera-playera de la banda, un pibito traía la remera de la Bersuit, hijoetigre. Qué lindo es ir a recitales en familia, qué hermoso momento para compartir. Me acuerdo cuando de piba me llevaban a ver a Juan Carlos Bagglieto, a Charly García, a Silvina Garré (¿qué fue de la vida de esos?), a Mercedes Sosa, a los Músicos Populares Argentinos, a Leon Gieco, a... Puta, que hippies eran mis viejitos, eh. Y eso que eran peronachos, que nada que ver: cuenta la leyenda que a Spinetta los montoneros lo echaron de un plenario porque el tipo quería proponer fumar porro, marihuana, como acto liberador, lo tacharon de drogadicto (los peronistas toman vino tinto y comen asado. punto)...
¿En qué estaba?
Ah, sí... Cuando yo era chica los Buenos Aires Vivo se hacían en el Obelisco. En muchos, debo confesar, que me quedé dormida, en el medio del bullicio... Y por casa, en el barrio, la movida estaba en la Quinta Trabucco. Altos conciertos, altos recuerdos...
El Foro Sol está que arde. Acá vimos a Soda en el 2007. Qué lindos que son los recitales, che.
Le comento a Rebe que tiene la voz tan ronca como el petisito-chaparrito que canta. Estamos viejas para esto, definitly.
Y ella me contesta:
Sí, yo por eso no doy conciertos masivos. Sino me metería en un tremendo problema.
Me pega un poco el viejazo porque me estoy dando cuenta que estoy demasiado vieja para rocanrolear y demasiado joven para retirarme... Pucha digo, en qué momento dejé de ser una teenager. Qué feo es cansarse. Qué feo que es calcular las horas de sueño. Qué feo es pensar en los pendientes, en el futuro -que llegó hace rato-, en fin... Ahora disfruto. Hoy me toca.
El cantante que se llama Luis - Juan y no sé qué más canta con la voz ronca. El tipo parece que llegó al concierto con resaca-cruda... Los pibes estaban festejando sus primeros 20 años de rock y diversión, sana y linda y buena (porque estos pibes son así, nada de merca, a lo sumo cannabis)... pero diversión al fin. Me pregunto cómo será ser un rockero de 40 y tantos años y tener que cantar ante 50.000 personas... Que tu trabajo sea ese: tu pan y tu techo, el alimento para tus hijos.
Me acuerdo cuando los vi por primera vez a los pibes en MTV presentando Las flores, allá, por el 94 o 95, creo... Qué ganas tenía de conocer México, cosas distintas, cosas locas... Pavadas de momento. Siempre me cayeron re bien los muchachos de Café Tacuba, re simpáticos.
Vemos muchas familias: papá rocker, mamá rocker y el o los pibes con la remera-playera de la banda, un pibito traía la remera de la Bersuit, hijoetigre. Qué lindo es ir a recitales en familia, qué hermoso momento para compartir. Me acuerdo cuando de piba me llevaban a ver a Juan Carlos Bagglieto, a Charly García, a Silvina Garré (¿qué fue de la vida de esos?), a Mercedes Sosa, a los Músicos Populares Argentinos, a Leon Gieco, a... Puta, que hippies eran mis viejitos, eh. Y eso que eran peronachos, que nada que ver: cuenta la leyenda que a Spinetta los montoneros lo echaron de un plenario porque el tipo quería proponer fumar porro, marihuana, como acto liberador, lo tacharon de drogadicto (los peronistas toman vino tinto y comen asado. punto)...
¿En qué estaba?
Ah, sí... Cuando yo era chica los Buenos Aires Vivo se hacían en el Obelisco. En muchos, debo confesar, que me quedé dormida, en el medio del bullicio... Y por casa, en el barrio, la movida estaba en la Quinta Trabucco. Altos conciertos, altos recuerdos...
El Foro Sol está que arde. Acá vimos a Soda en el 2007. Qué lindos que son los recitales, che.
Le comento a Rebe que tiene la voz tan ronca como el petisito-chaparrito que canta. Estamos viejas para esto, definitly.
Y ella me contesta:
Sí, yo por eso no doy conciertos masivos. Sino me metería en un tremendo problema.
viernes, 12 de junio de 2009
MIERDA
Me pregunto por qué la mierda es asquerosa. Cagar puede ser muy placentero, sobre todo cuando venís aguantándotelo por un buen rato y empezás a sudar frío ¿Por qué nos la agarramos con la mierda, eh?
Hay muchas más cosas que nos hacen MIERDA de verdad y pasan completamente desapercibidas de nuestro vocabulario escatológico/ repulsivo/crítico, a saber:
El mal aliento (de esto ya hablamos)
El estreñimiento
El hambre
Las hemorroides
El desamor
La desocupación / frustración laboral
Puf, infinidad de cosas, che.
Es cierto que la mierda es universal, absolutamente todo ser vivo caga (hasta las plantas, sí, señores... hasta a una ameba... cada uno a su modo, claro) y quizás el referirnos a la mierda siempre es una forma de volver a nuestro origen común, algo así como un lenguaje aún más universal que el esperanto, porque este, el de la caca, no atañe solo a los humanoides contemporáneos...
¿Pero por qué es algo malo y desagradable? La mierda es buenita, es obediente: se va cuando se tiene que ir, se lleva todo lo que se tiene que llevar... Y si no te pasa esto estás cagado. La mierda, además, ¡es nuestra producción personal! No hay nada más personal que eso, eh. Y vaya que todos somos productores... En es no hay réplicas ni copias ni clases sociales ni nada...
¿Y por qué me he vuelto a poner tan escatológica?
Porque estoy llegando a la conclusión de que soy una escritora de mierda.
Pero no es tan malo. He dicho.
Hay muchas más cosas que nos hacen MIERDA de verdad y pasan completamente desapercibidas de nuestro vocabulario escatológico/ repulsivo/crítico, a saber:
El mal aliento (de esto ya hablamos)
El estreñimiento
El hambre
Las hemorroides
El desamor
La desocupación / frustración laboral
Puf, infinidad de cosas, che.
Es cierto que la mierda es universal, absolutamente todo ser vivo caga (hasta las plantas, sí, señores... hasta a una ameba... cada uno a su modo, claro) y quizás el referirnos a la mierda siempre es una forma de volver a nuestro origen común, algo así como un lenguaje aún más universal que el esperanto, porque este, el de la caca, no atañe solo a los humanoides contemporáneos...
¿Pero por qué es algo malo y desagradable? La mierda es buenita, es obediente: se va cuando se tiene que ir, se lleva todo lo que se tiene que llevar... Y si no te pasa esto estás cagado. La mierda, además, ¡es nuestra producción personal! No hay nada más personal que eso, eh. Y vaya que todos somos productores... En es no hay réplicas ni copias ni clases sociales ni nada...
¿Y por qué me he vuelto a poner tan escatológica?
Porque estoy llegando a la conclusión de que soy una escritora de mierda.
Pero no es tan malo. He dicho.
Si yo fuera hombre...
- Haría pis en todos los árboles buscando que algún día comiencen a crecer botellas de merlot en los arbolitos...
- Usaría boxer aunque los muchachos digan que es incomodísimo
- Le gritaría piropos a todas las chicas lindas (piropos, ojo, nada de grocerías, les diría cosas que las hicieran sentirse bien, no un "ojeto zezual")
- Sería re guapo, re lindo, re carilindo, preziozo... Esto sencillamente lo sé. Además sería bien coqueto, aunque me tacharan de gay.
- Jugaría mucho al fútbol y muy bien, creo que sería un excelente portero/arquero. Siempre me gustó eso de atajar.
- Estaría casado, seguro. Y capaz que tendría algún hijo. Seguro tendría una hija mujer, sin duda.
- Escribiría y leería mucho como yo. Capaz que también tendría un blog.
- Sabría cómo ganar dinero (esta es la última excusa que encontré para justificar mi actual situación económica... era lo único que me faltaba)
- Me dejaría el bigote, y capaz que la barba también.
- Creo que tendría algunas canas, a mi vejez prematura...
miércoles, 10 de junio de 2009
Según pasan los años
La pequeñita tiene seis años y está terminando el jardín de infantes. Está por empezar primer grado, la primaria, pero ella no está muy convencida. Ella no tiene ganas de estudiar. Ella me cuenta que no tiene ganas de estudiar porque ella y sus amiguitas van a ser princesas. No, es cierto: las princesas no van al colegio ni a la universidad, tampoco trabajan... Son princesas.
De profesión: Princesas. Así completarían su formulario.
Pero nena, las princesas no existen...
Y pienso en Samantha, en Carrie, en Charlotte y en Miranda. Pienso en las chicas de The L Word. Pienso en Monica y en Rachel. Pienso en Andrea del Boca, en Thalia y todas sus Marías...
¿Las princesas no existen?
Pienso en las damas que se van al campo a recoger frutas, se alejan de la ciudad y del stress y se vuelven campesinas new age...
¿Las princesas no existen?
Pienso en la independencia de la mujer que consiste en las reuniones de chicas, los chismes, el maquillaje y la moda...
¿Las princesas no existen?
Y me acuerdo cuando yo tenía seis años, justo cuando empecé a escribir. Cuando sea grande voy a ser escritora, no lo dudé. Y también quiero ser como mi mamá. Y quería ser la mejor alumna, la mejor hija, la mejor esposa, la mejor...
Sí, nena, quedate tranquila. Si querés ser princesa, vas a ser princesa. Pero una princesa posmoderna. Una princesa torpe en la gran ciudad. Una princesa femenina y bella en un mundo desatinado. Porque pueden existir las princesas, pero no existen ni los príncipes ni vivir del amor ni la vida pródiga... Así que estás avisada.
De profesión: Princesas. Así completarían su formulario.
Pero nena, las princesas no existen...
Y pienso en Samantha, en Carrie, en Charlotte y en Miranda. Pienso en las chicas de The L Word. Pienso en Monica y en Rachel. Pienso en Andrea del Boca, en Thalia y todas sus Marías...
¿Las princesas no existen?
Pienso en las damas que se van al campo a recoger frutas, se alejan de la ciudad y del stress y se vuelven campesinas new age...
¿Las princesas no existen?
Pienso en la independencia de la mujer que consiste en las reuniones de chicas, los chismes, el maquillaje y la moda...
¿Las princesas no existen?
Y me acuerdo cuando yo tenía seis años, justo cuando empecé a escribir. Cuando sea grande voy a ser escritora, no lo dudé. Y también quiero ser como mi mamá. Y quería ser la mejor alumna, la mejor hija, la mejor esposa, la mejor...
Sí, nena, quedate tranquila. Si querés ser princesa, vas a ser princesa. Pero una princesa posmoderna. Una princesa torpe en la gran ciudad. Una princesa femenina y bella en un mundo desatinado. Porque pueden existir las princesas, pero no existen ni los príncipes ni vivir del amor ni la vida pródiga... Así que estás avisada.
martes, 9 de junio de 2009
Recuerdos
Hay algo que está ahí que
no lo podés tocar
(pero está)
no lo podés ver
(pero está)
no lo podés escuchar
(pero está)
y un día se va
desaparecede
finito
Se acabó todo
Como en Volver al futuro
Desapareciste
Te hiciste humo
¿Y ahora qué?
no lo podés tocar
(pero está)
no lo podés ver
(pero está)
no lo podés escuchar
(pero está)
y un día se va
desaparecede
finito
Se acabó todo
Como en Volver al futuro
Desapareciste
Te hiciste humo
¿Y ahora qué?
lunes, 8 de junio de 2009
Milcíades Manchuko
Tenía menos de quince años, catorce años perrunos, que uno son siete...
Entonces tenía como noventa y cinco años.
Tenía muchísima fuerza y un carácter horrible de joven. Después fue envejeciendo y se tranquilizó. Espero que a mi me pase lo mismo.
Se llamaba Milcíades Manchuko pero respondía al nombre de "Milci", pero en realidad nunca le dio bola a nadie, jamás me hizo caso...
Le pusimos así porque así se llamaba un lunar que tenía mi hermana arriba de su boca, a lo Madonna, pero natural. Milcíades fue un rey ateniense y Manchuko fue la última dinastía china. Después mi hermana se tuvo que sacar el lunar, pero Milci guardababa su espíritu...
Él iba a fundar toda una dinastía perruna. Pero no pudo, pobre. Una vez lo cruzamos con una perra en celo y no quiso saber nada. Tenía una sexualidad rarísima. A veces no levantaba la pata para hacer pis. Creo que murió virgen. Estoy casi segura.
Pero lo adorábamos. Nos dio muchísima alegría. Me enorgullece pensar que yo lo llevé a mi casa y lo cuidé muchísimo, como a un hermano... perruno.
Era un poco celoso: odiaba las fiestas y las reuniones de mucha gente. Se ponía a ladrar como loco: una vez se quedó afónico de tanto ladrar...
Y no le gustaba nada el agua.
Ahora se fue al cielo de los perros, pero él no se fue a donde se van los caniches de Hollywood, gritones e histéricos. El se va al de los perros callejeros, porque no era pedigree; y además era medio antisocial, le gustaba mucho estar solo y disfrutaba mucho descansar debajo de la escalera escuchando a Joao Gilberto y leer el diario los domingos con mi papá. Por ahí llega al cielo de los perros y lo mandan a otro lado, porque Milci era un ser superior...
No me pude despedir de vos, Milci, pero sabé que te quiero mucho, hermano perruno.
Entonces tenía como noventa y cinco años.
Tenía muchísima fuerza y un carácter horrible de joven. Después fue envejeciendo y se tranquilizó. Espero que a mi me pase lo mismo.
Se llamaba Milcíades Manchuko pero respondía al nombre de "Milci", pero en realidad nunca le dio bola a nadie, jamás me hizo caso...
Le pusimos así porque así se llamaba un lunar que tenía mi hermana arriba de su boca, a lo Madonna, pero natural. Milcíades fue un rey ateniense y Manchuko fue la última dinastía china. Después mi hermana se tuvo que sacar el lunar, pero Milci guardababa su espíritu...
Él iba a fundar toda una dinastía perruna. Pero no pudo, pobre. Una vez lo cruzamos con una perra en celo y no quiso saber nada. Tenía una sexualidad rarísima. A veces no levantaba la pata para hacer pis. Creo que murió virgen. Estoy casi segura.
Pero lo adorábamos. Nos dio muchísima alegría. Me enorgullece pensar que yo lo llevé a mi casa y lo cuidé muchísimo, como a un hermano... perruno.
Era un poco celoso: odiaba las fiestas y las reuniones de mucha gente. Se ponía a ladrar como loco: una vez se quedó afónico de tanto ladrar...
Y no le gustaba nada el agua.
Ahora se fue al cielo de los perros, pero él no se fue a donde se van los caniches de Hollywood, gritones e histéricos. El se va al de los perros callejeros, porque no era pedigree; y además era medio antisocial, le gustaba mucho estar solo y disfrutaba mucho descansar debajo de la escalera escuchando a Joao Gilberto y leer el diario los domingos con mi papá. Por ahí llega al cielo de los perros y lo mandan a otro lado, porque Milci era un ser superior...
No me pude despedir de vos, Milci, pero sabé que te quiero mucho, hermano perruno.
domingo, 7 de junio de 2009
Erotismo no es lo mismo que pornografía
A mi no me gusta la pornografía. La detesto. Me aburre. No, no, eso, NO. Y no es por mojigatería o moralina barata, no... Sencillamente no me prende. No me gusta ver un chongo de tamaños desconsideradamente grandes (pobres las chicas, como deben de quedar...) ni tampoco me gusta ver unas eyaculaciones de yogurth vencido en rostros supuestamente excitados... No, no, no. Explíquenme cómo es que una puede disfrutar de que te enchastren toda con un líquido caliente y oloroso, todo eso acompañado de espasmos y grititos de placer que recuerdan a un orangután o a un burro cualquiera. No, no.
A mi me gustan las películas de The Film Zone. No sé si sigan existiendo, pero en una me las veía todas: la del chip-que-generaba-orgasmos-en-un-aparato-de-un-gimansio, motivo por el cual todas las chicas se habían puesto re gym adictas, la de una especie de genia que salía de una botella, pero que en realidad era un chip como el antedicho, la de una avión que tenía un lavabo con un chip con las mismas características... Sí, eran un poquito todas iguales, pero a mi eso no me molestaba, la contrario... Eso sí que me encanta. Los cuerpos estaban todos depilados, lampiños, limpios... No existía ni el sudor ni el mal aliento ni la escatología... Todo era irreal. Ya sé que no muestran nada más que pechos hermosos-probablemente-operados, ya sé que no hacen nada, ya sé que la mayoría de los actores de esas películas son gays, pero a mi me encantan. Me encantaban. Todo era tan artificiaal y elegante. Todo era lento, sexy, los movimientos eran medidos, armónicos; los sonidos, no existían... Te ponían de fondo una musiquita que después escuchabas en ascensores, salas de esperas de dentistas, en fin... Ustedes saben: Un poco de Kenny G (ese también sonaba en las campañas antipiratería de los VHS, ¿se acuerdan?), un poco de Sade (Bruja dixit), un poco de música funcional... Qué hermoso. Eso sí me gusta.
Muy apresuradamente postulo la teoría que la pornografía se inventó para los machos brutos y las películas eróticas para las chicas lindas. Je. Ustedes díganme qué opinan.
A mi me gustan las películas de The Film Zone. No sé si sigan existiendo, pero en una me las veía todas: la del chip-que-generaba-orgasmos-en-un-aparato-de-un-gimansio, motivo por el cual todas las chicas se habían puesto re gym adictas, la de una especie de genia que salía de una botella, pero que en realidad era un chip como el antedicho, la de una avión que tenía un lavabo con un chip con las mismas características... Sí, eran un poquito todas iguales, pero a mi eso no me molestaba, la contrario... Eso sí que me encanta. Los cuerpos estaban todos depilados, lampiños, limpios... No existía ni el sudor ni el mal aliento ni la escatología... Todo era irreal. Ya sé que no muestran nada más que pechos hermosos-probablemente-operados, ya sé que no hacen nada, ya sé que la mayoría de los actores de esas películas son gays, pero a mi me encantan. Me encantaban. Todo era tan artificiaal y elegante. Todo era lento, sexy, los movimientos eran medidos, armónicos; los sonidos, no existían... Te ponían de fondo una musiquita que después escuchabas en ascensores, salas de esperas de dentistas, en fin... Ustedes saben: Un poco de Kenny G (ese también sonaba en las campañas antipiratería de los VHS, ¿se acuerdan?), un poco de Sade (Bruja dixit), un poco de música funcional... Qué hermoso. Eso sí me gusta.
Muy apresuradamente postulo la teoría que la pornografía se inventó para los machos brutos y las películas eróticas para las chicas lindas. Je. Ustedes díganme qué opinan.
jueves, 4 de junio de 2009
Chiste de argentinos
Este me lo contó un chileno...
Resulta que estaban el papá y el pibe. El viejo, orgullosamente argentino, sencillito y carismático, le pregunta a su pebete "¿Che, pibe, qué querés ser cuando seas grande?"
Y el pibito le dice "Yo quiero ser como vos, viejo."
El tipo no lo podía creer (¡ese es mi pollo, hijo e tigre!) entonces, al borde del llanto por la emoción, le pregunta "¿Y porqué querés ser como yo?"
"Porque quiero tener un hijo como yo."
Me reí como tres horas, es más, lo escribo y me sigo riendo...
Después les paso otros que me contaron. No tan buenos, claro.
Resulta que estaban el papá y el pibe. El viejo, orgullosamente argentino, sencillito y carismático, le pregunta a su pebete "¿Che, pibe, qué querés ser cuando seas grande?"
Y el pibito le dice "Yo quiero ser como vos, viejo."
El tipo no lo podía creer (¡ese es mi pollo, hijo e tigre!) entonces, al borde del llanto por la emoción, le pregunta "¿Y porqué querés ser como yo?"
"Porque quiero tener un hijo como yo."
Me reí como tres horas, es más, lo escribo y me sigo riendo...
Después les paso otros que me contaron. No tan buenos, claro.
miércoles, 3 de junio de 2009
Puf
Sí, además de pelotuda, me divierto con muy poco.
Bueno, en eso somos dos. Mucho más que dos, creo.
Bueno, en eso somos dos. Mucho más que dos, creo.
Esperame mucho
Extraño cabrón Buenos Aires. Muchísimo. Tengo ganas de tomarme un vivito por ahí, comerme un choripán, bien barato, berreta y grasoso. Tengo ganas de ir al teatro a ver una obra loca loca loca. Tengo ganas de andar en bicicleta de noche, volverme a las 11 pm de Puan y Pedro Goyena por Villa Ortúzar hasta Vicente López. Tengo ganas de tomarme un vino patero Quinquela que venden en la esquina de casa (cuando yo cumplía años al pibe se le acababan). Tengo ganas de jugar al karaoke con los pibes. Tengo ganas de bailar canciones de Sandro y de Almodóvar con mis nuevos, únicos y mejores amigos de siempre. También bailar un poco de Madonna con mi sobrina Juanis. Y, ya que estamos, un poco de Miranda!, que nunca muere. Tengo ganas de que me toquen el timbre y ver caripelas conocidas y cotidianas al mirar por la ventana. Tengo ganas de ir al río a hacerme la hippie malabarista. Tengo ganas de sacar a pasear a mi perro de noche y llevarlo a que cague en la vereda de la Quinta Presidencial. Tengo ganas de esperar cuarenta minutos el 60 a las 4 de la mañana por el Obelisco, con lluvia y borrachísima... Después subir al colectivo, pagar 80 centavos, nunca lo que corresponde (¡rata!) y quedarme profundamente dormida y despertarme en Tigre Hotel a las 6 de la mañana... No eso ya no puedo, porque el 60 ya no llega más hasta allá. Pucha digo.
Espero que sigan vendiendo vino patero Quinquela en la esquina de casa.
Espero que Saavedra Bridge siga ofreciendo los mismos choris a toda hora a todo el mundo.
Espero que mis amigos no me olviden (¡me muero!).
Espero que Lo de Garone siga abierto, sino, nimporta, no va pa otro lado. Me dijeron que la Puerta de Teodoro cerró pero resulta que ahora tiene Casona (o Casa, no me acuerdo bien).
Espero que el teatro porteño siga siendo alternativo y de vanguardia. Y very cheap, güerita.
Espero... No... Mejor, ustedes, pebetes, espérenme... Que yo ya voy. Y cuando llegue tiramos la casa por la ventana, rompemos todo... Mínimo 28 horas de fiesta. Mínimo.
Ya sé que ahora hablo un poquito raro, que digo "cabrón", "chido", "chamarra", digo "bonito" en lugar de lindo... Pero sho sigo siendo la misma boluda de siempre. Por suerte. Yo no cambio.
Espero que sigan vendiendo vino patero Quinquela en la esquina de casa.
Espero que Saavedra Bridge siga ofreciendo los mismos choris a toda hora a todo el mundo.
Espero que mis amigos no me olviden (¡me muero!).
Espero que Lo de Garone siga abierto, sino, nimporta, no va pa otro lado. Me dijeron que la Puerta de Teodoro cerró pero resulta que ahora tiene Casona (o Casa, no me acuerdo bien).
Espero que el teatro porteño siga siendo alternativo y de vanguardia. Y very cheap, güerita.
Espero... No... Mejor, ustedes, pebetes, espérenme... Que yo ya voy. Y cuando llegue tiramos la casa por la ventana, rompemos todo... Mínimo 28 horas de fiesta. Mínimo.
Ya sé que ahora hablo un poquito raro, que digo "cabrón", "chido", "chamarra", digo "bonito" en lugar de lindo... Pero sho sigo siendo la misma boluda de siempre. Por suerte. Yo no cambio.
martes, 2 de junio de 2009
FRIVOLIDADES
Hoy tuve asesoría de mi tesis por la mañana con mi profesora y, a pesar de que todavía no empecé a escribirla, vengo muy bien... Más o menos tengo el marco teórico, más o menos tengo la estructura, ahora me toca chambear... Hasta me felicitaron y todo. Groso. Poroto uno para Chechula.
Después me fui a cobrar a la Universidad Nacional Autónoma de México unos cheques que me debían de la beca. Fue hermoso. Subí a la Torre II de Humanidades en Ciudad Universitaria, me dieron mis papelitos, firmé otros y después pasé al baño... ¡Qué hermoso baño tienen los del Instituto de Investigaciones Interdisciplinarias! Se veían las islas, todos los institutos, la reserva ecológica, el estadio... Estuve como tres horas lavándome las manos mirando por la ventana. Me puse un poco de bactericida y me sentí orgullosa porque, de una manera u otra, pertenezco a esta Institución. Groso bis. Poroto dos para Chechula.
Cambié los cheques y me subí al metrobus. Me eché una pequeña siesta, no muy profunda pero sí lo suficiente como pasarme un par de estaciones. Me bajé y en el camino hacia el metro pasé por una tienda que vendía pantalones a 150 pesos, muy barato, lástima que sean chinos y tengan un corte horrendo. De todas formas decido entrar a probármelos y para mi sorpresa, yo, que acostumbro o al menos acostumbraba usar talla 9 o 10 -cabe destacar que hace más de un año que no me compro ropa- me calso un 8 y me quedaba grande. Me pruebo un 7 y todavía me sobraba un poco. Entonces me pruebo el 5/6 y yo chocha, chochísima ¡Me puse tan pero tan contenta! No sé cómo pero parece que adelgacé o encogí o no sé... Cuando estaba a punto de pagarlo empecé a pensar qué importa la talla del pantalón, boluda.
Y sí, ningún poroto más para Chechula el día de hoy. La UNAM te paga para producir conocimiento o para intentar generar algo, y que te hayan felicitado hoy no quiere decir nada, mejor andá a estudiar y andá a laburar, que estás en el horno, que tenés que lucirte con esta tesina...
No me compré ningún pantalón por suerte y aquí me ando leyendo un poco de Bourdieu y de Durkheim. Supongo que ni a ellos, ni a mis profesoras, ni a los otros lectores, ni a Rebe, ni a mis compañeros NI A MI nos enorgullece usar talla 5/6 de pantalón en lugar de 9/10.
Pavada de momento, si uno no se cuida corre el riego de ser muy pero muy pelotudo. Ojo, gente. Atenti.
Después me fui a cobrar a la Universidad Nacional Autónoma de México unos cheques que me debían de la beca. Fue hermoso. Subí a la Torre II de Humanidades en Ciudad Universitaria, me dieron mis papelitos, firmé otros y después pasé al baño... ¡Qué hermoso baño tienen los del Instituto de Investigaciones Interdisciplinarias! Se veían las islas, todos los institutos, la reserva ecológica, el estadio... Estuve como tres horas lavándome las manos mirando por la ventana. Me puse un poco de bactericida y me sentí orgullosa porque, de una manera u otra, pertenezco a esta Institución. Groso bis. Poroto dos para Chechula.
Cambié los cheques y me subí al metrobus. Me eché una pequeña siesta, no muy profunda pero sí lo suficiente como pasarme un par de estaciones. Me bajé y en el camino hacia el metro pasé por una tienda que vendía pantalones a 150 pesos, muy barato, lástima que sean chinos y tengan un corte horrendo. De todas formas decido entrar a probármelos y para mi sorpresa, yo, que acostumbro o al menos acostumbraba usar talla 9 o 10 -cabe destacar que hace más de un año que no me compro ropa- me calso un 8 y me quedaba grande. Me pruebo un 7 y todavía me sobraba un poco. Entonces me pruebo el 5/6 y yo chocha, chochísima ¡Me puse tan pero tan contenta! No sé cómo pero parece que adelgacé o encogí o no sé... Cuando estaba a punto de pagarlo empecé a pensar qué importa la talla del pantalón, boluda.
Y sí, ningún poroto más para Chechula el día de hoy. La UNAM te paga para producir conocimiento o para intentar generar algo, y que te hayan felicitado hoy no quiere decir nada, mejor andá a estudiar y andá a laburar, que estás en el horno, que tenés que lucirte con esta tesina...
No me compré ningún pantalón por suerte y aquí me ando leyendo un poco de Bourdieu y de Durkheim. Supongo que ni a ellos, ni a mis profesoras, ni a los otros lectores, ni a Rebe, ni a mis compañeros NI A MI nos enorgullece usar talla 5/6 de pantalón en lugar de 9/10.
Pavada de momento, si uno no se cuida corre el riego de ser muy pero muy pelotudo. Ojo, gente. Atenti.
lunes, 1 de junio de 2009
Cómo no te voy a querer...
Cuando era chica no me gustaba el fútbol. Lo asociaba con los hombres, el fútbol era cosa de machos. Si alguna nena/chica/pebeta se interesaba por el fútbol a mi me generaba desconfianza... esa debe ser medio rara, pensaba: o marimacho, o villera, o puta, o marginal... En fin, sí... Yo era bastante pelotuda.
Por suerte crecí y ayer GANARON LOS PUMAS LA REPUTAMADRE QUE LO PARIÓ. Hizo falta que me enamorara y viajara 10000 km y me conectara con la ciencia y el compromiso social alejado de la política para madurar mis fútiles y obsoletos preconceptos y prejuicios sobre la mujer y el fútbol.
Hoy, a mis 27 años, abrazo la causa porque la causa está buenísima y en un ataque masculino (sin cuestiones de género, pero gritando como un camionero semental) grito y me pongo loca al ritmo de...
Goya, goya, cachun cachun, ra, ra
Goya
Universidad, GRATUITA Y POPULAR!
Así es ¡Los PUMAS son el equipo de la Benemérita y Grosa Grosísima Universidad Nacional Autónoma de México! Y hoy con más orgullo que nunca, dado que soy una humilde becaria de esta poderosa institución iberoamericana made in latinoamérica, hoy más que nunca me pongo la camiseta y la beso, me la saco y bailo desnuda con los pibes, las pibas, las putas, las villeras y hasta con el rector de esta institución, que el tipo, muy groso, sin abandonar su amor y compromiso por la ciencia y la educación gratuita y popular de excelencia -por una educación para todos- mientras hablaba maravillas de la UNAM lloraba y bailaba y se abrazaba y se besaba con todos Los Pumitas... [qúe va a pensar la gente, que es un putito cualquiera...]
Me emocioné tanto...
Que viva la UNAM. Que viva la educación gratuita y popular para todos los pueblos latinoamericanos. Que viva el fútbol familiar, sano y alegre. Hoy más que nunca, repensando las ciencias sociales a lo Inmanuel Wallerstein, hoy salgamos todos a la calle a festejar a lo popular que latinoamérica no es el patio trasero del primer mundo... Hoy festejemos que tenemos un capital cultural y científico propio made in acá con el mejor equipo de fútbol... Ja. Tomá.
Por suerte crecí y ayer GANARON LOS PUMAS LA REPUTAMADRE QUE LO PARIÓ. Hizo falta que me enamorara y viajara 10000 km y me conectara con la ciencia y el compromiso social alejado de la política para madurar mis fútiles y obsoletos preconceptos y prejuicios sobre la mujer y el fútbol.
Hoy, a mis 27 años, abrazo la causa porque la causa está buenísima y en un ataque masculino (sin cuestiones de género, pero gritando como un camionero semental) grito y me pongo loca al ritmo de...
Goya, goya, cachun cachun, ra, ra
Goya
Universidad, GRATUITA Y POPULAR!
Así es ¡Los PUMAS son el equipo de la Benemérita y Grosa Grosísima Universidad Nacional Autónoma de México! Y hoy con más orgullo que nunca, dado que soy una humilde becaria de esta poderosa institución iberoamericana made in latinoamérica, hoy más que nunca me pongo la camiseta y la beso, me la saco y bailo desnuda con los pibes, las pibas, las putas, las villeras y hasta con el rector de esta institución, que el tipo, muy groso, sin abandonar su amor y compromiso por la ciencia y la educación gratuita y popular de excelencia -por una educación para todos- mientras hablaba maravillas de la UNAM lloraba y bailaba y se abrazaba y se besaba con todos Los Pumitas... [qúe va a pensar la gente, que es un putito cualquiera...]
Me emocioné tanto...
Que viva la UNAM. Que viva la educación gratuita y popular para todos los pueblos latinoamericanos. Que viva el fútbol familiar, sano y alegre. Hoy más que nunca, repensando las ciencias sociales a lo Inmanuel Wallerstein, hoy salgamos todos a la calle a festejar a lo popular que latinoamérica no es el patio trasero del primer mundo... Hoy festejemos que tenemos un capital cultural y científico propio made in acá con el mejor equipo de fútbol... Ja. Tomá.
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